Ein heller Kopf in geistger Nacht
gedenkt sich niemals zu genieren,
der Stern schien lieber los, bedacht,
statt wie ein Mensch zu vegetieren.

Die Heimat tief, hoch Haupt und Blick;
das Sprachschwert wird zu Pflugesscharen.
Er überschwimmt Gedankenschlick,
trotz Andrer anderem Gebaren.

Wo alles rennt, rennt er nicht mit;
die Zukunft muss man meistens suchen.
Der Stillstand steht im gleichen Schritt.

Er floh vor Geistverboten nie,
wenn ihn die Geistesflügel trugen,
erkennt ihr's? Er ist ein Genie!