Elle lui a dit qu'elle n'a fumé qu'une clope.
La vérité, c'est que le soir où leur dispute a dégénéré, elle a filé au bureau de tabac le plus proche, en acheter 3 paquets.
Le lendemain matin, il ne lui restait qu'une demi dizaine de cigarettes.

Elle lui a menti pour ne pas qu'il se sente coupable, pour le protéger.
Parce que si elle a fait cette connerie, c'est à cause de lui.
Lui qui l'a faite mourir de peur.
Et elle lui en veut pour ça, elle bouillonne depuis une semaine.
Elle a failli se foutre en l'air, cette nuit-là.
Perchée à sa fenêtre, la fumée sortant régulièrement de sa bouche, elle a songé à ce qu'il se passerait si elle disparaissait de ce monde.
Si lui, mourait.

Ça fait une semaine qu'ils se sont mutuellement blessés.
La douleur est indécelable dans leurs paroles, invisible si on ne leur ôte pas leurs vêtements.
Elle reste présente au fond de leurs yeux, cette lueur qui fonce leurs regards.
Ça leur passera, bien sûr.

Faut laisser faire le temps, selon lui.
Et elle acquiesce en silence, alors qu'elle voudrait hurler.