Elle bouillonne, de rage, de rancœur, de tristesse, de douleur. De plus en plus, elle sent ce besoin de révolte monter, s'insuffler dans ses veines, envahir tout son être.

Elle a trop souffert, elle souffre encore bien trop. Encaisser, encore et toujours. Garder le silence, sourire, donner le change.

Mais quand pourra-t-elle exploser?

Son corps, celui qu'elle hait tant, est perdu sous un long pull déchiré. Elle est assise au sol, recroquevillée sur elle-même. Le regard dur, les yeux dans le vague, le visage pâle.

Elle est tiraillée entre l'envie de s'auto-détruire, et celle de s'en sortir.

Elle tire sur sa clope, n'en ressent aucun plaisir. Elle se demande alors pourquoi elle prend tant de risques.

Est-ce qu'ils valent la peine qu'elle se tue pour eux?

"Il faut que j'arrête."