Ecrire, rayer, recommencer.
Tous les jours la même chose. Je cherche mon inspiration dans les chansons, les récits, la vie. Mais rien. Symptôme de la page blanche.
Je couche ces mots sur le papier, me demandant ce que j'en fais, où je vais. J'improvise, j'essaye, je raye. A quoi bon ? Je ne suis pas convaincue moi-même. Mes productions ne riment à rien, ne parlent de rien. J'aimerais pourtant raconter quelque chose de profond, quelque chose qui plait aux gens, un texte dans lequel ils se reconnaîtraient. 
Me voilà seule, avec mon stylo en main et cette feuille vide, miroir du néant qui m'habite.
La peur s'empare de moi, la peur de ne jamais plus pouvoir écrire, la peur que l'inspiration ne m'ait quitté à jamais.
Le talent de l'écriture n'est pas donné à tout le monde.
Ecrire, rayer, recommencer. Se faire une raison.
Ecrire, rayer, abandonner.