Les flammes dansaient. Littéralement. Elles s'élevaient, haut, très haut, trop haut, se gonflant comme le foc d'un voilier en plein gîte, agité par des vents furieux.
Mais à cet instant, dans la forêt dense qui ne garderait bientôt plus grand chose de vert, il n'y avait aucun vent pour animer les flammes.
Les animaux fuyaient, épouvantés, avec parmi eux, les touristes non moins terrifiés. Ils revenaient de l'« attraction » du coin, le Chêne centenaire, impressionnant.
Le mot feu étaient surfait ; seules comptaient les flammes.
Et c'est ainsi que brûla le Chêne centenaire, cet arbre qui avait survécu à tout, sauf à l'incendie.