La rue est calme, et il marche seul. Son ombre, légèrement étirée, le suit à la trace. Le soleil tape, fort, les rayons étincellent sur les branches de ses lunettes et se réfractent à l'infini sur les verres. Il cligne des yeux, ses mâchoires sont contractées à force de grimacer.
Il n'aime pas le soleil. Il en a assez d'être ébloui.
Il se rapproche d'une ombre, s'y glisse pour échapper aux rayons.
Et lorsqu'il repart, il n'y a plus qu'une ombre, sur le pavé, qui se meut pas à pas, pâle – sombre – reflet de ce qu'il est – était.
Lui a disparu.