Chaque pas résonne, chaque souffle s'évapore. Ses pieds frappent le sol, redécollent, ses cheveux se balancent derrière elle comme les ailes d'un oiseau nocturne. Son ombre s'allonge, se déploie, tourne, devant, derrière, à la fantaisie des lampadaires.
Puis bientôt la ville s'estompe et la seule lumière devient lunaire, argentée. Les herbes remplacent l'asphalte, le vent, libéré des contraintes des murs de la ville, souffle plus fort. Sa respiration se régularise au rythme de ses enjambées.
Six cent six.
Six cent sept.
Elle s'oblige à compter vite et à courir lentement pour concorder les nombres et ses pas.
Le chemin s'étire et s'affine, ses pensées s'envolent.