Le papier était rêche au toucher. Elle le frottait entre ses doigts, le manipulait sans but. Il avait déjà jauni, abimé par les usages trop fréquents. L'encre avait pâli, et les mots, manuscrits, s'effaçaient déjà par endroits.
Était-ce déjà fini ? Tout s'était-il arrêté, ainsi, aussi brusquement que tout avait commencé ? Était-ce possible que tout soit passé si vite ?
Elle replia la feuille, avec mille précautions comme si elle avait peur de le déchirer, et pourtant elle semblait ressentir une répulsion sincère à son égard. Elle la glissa dans son enveloppe, jaunie elle aussi.
Pourtant elle voulait continuer à croire.
Espérer.