Les bras tendus, en croix, elle voltige. Acrobate de l'harmonie inaltérable, l'étroitesse de son sol est devenue habitude, l'équilibre résonne entre ses membres.
Pourtant, elle ne l'aime pas, ce métier. Elle voudrait marcher sur un fil arachnéen plutôt que sur un grotesque câble d'acier. Elle voudrait danser sur un lacet presque invisible, avec ou sans perche, sentir l'attraction inéluctable de centaines de mètres sous elle, lorsqu'à cet instant il n'y a qu'une trentaine de centimètres.
Appelée fil-de-fériste, elle préférerait réagir à funambule.
Elle a l'air concentré, elle est ailleurs. Elle a l'air absorbé, elle rêve de vide.
Elle réalisera son rêve coûte que coûte.