15 ans, court cheveux bruns, une fille banale, mais au coeur fragile.

Les larmes coulaient sur ses joues alors qu'elles fixait la lettre qu'elle tenait dans la mains.

Elle ne voulait pas savoir comment ils réagiraient, elle savait qu'ils s'en foutraient. Personne ne la voyait de toute façon.

La lettre était à sa place, la lame de rasoir dans ses mains lui faisait de l"oeil.

Elle ne cessait de ce demander, pourquoi ?

Pourquoi n'arrivait-elle pas à être heureuse ?

Quand son coeur d'enfant avait-il déchanté ?

Plus elle se posait les questions plus elle se revoyait devant sa nouvelle école, excité par ce renouveau dans sa vie.

À ce moment, il n'y avait pas de problème, pas de pensée intruisive, rien, seulement son sourire.

À cet époque, ses cheveux étaient longs et faisaient des jalouses.

À cet époque, l'amour ne la tuait pas.

Elle avait commencé l'école comme tout le monde, elle s'était présenté et s'était vite fais des amies avec qui elle riait au éclat.

Alors pourquoi avait-elle sombré ?

Elle revoyait le début de ses problèmes, oui, elle le visualisait trop bien, trop bien même.

Son coeur ne le supportait plus.

Ses problèmes avait un nom, mais simplement l'entendre, le penser lui faisait mal.

Ce garçon au sourire éclatant, à l'humour merdique, mais tout de même hilarant.

Ce garçon qui savait faire de ses défauts des qualités.

Ce garçon qui l'avait soutenu lorsque tout s'était enchainé sans préavis.

Il avait été son pilier, celui qui était toujours là pour elle.

Mais...

Il l'avait laissé tombé dans un goufre sans fond.

Elle le revoyait encore l'insulter, elle était pathétique.

Pourquoi ?

Pourquoi ?

POURQUOI !?

Les cicatrices parcouraient son corps, ses bras.

Quand il eut disparue, elle ne supporta plus rien, les poignards dans son coeur devenait trop nombreux.

Elle n'avait plus le choix, elle c'est tuée avec un rasoir.

Maintenant elle repense à ce qu'elle a fait.