La lumière jaunâtre d'une bougie vacille derrière une étagère remplie de livres tandis qu'une silhouette entièrement vêtue de noir s'en approche à pas feutrés. Elle s'arrête un instant pour observer la scène. Une jeune fille a le nez plongé dans un vieux livre à la couverture de cuir patinée par les nombreuses mains qui l'ont touché et aux pages jaunies par le temps, gondolées par l'humidité.
Des gouttes d'eau viennent s'écraser à intervalles régulières à côté d'elle formant une flaque sur la dalle usée, brisant le silence. Un jeune arbre pousse, tendant ses feuilles vers le toit qui laisse apercevoir à travers ses multiples ouvertures le ciel étoilé et ses constellations et la pleine lune.
Le vent s'engouffre brusquement à travers la charpente des ruines de la bibliothèque, faisant vaciller l'ombre.
La jeune fille relève la tête, surprise, ses yeux scrutant l'obscurité dans l'espoir de deviner ce qui a bougé.
Elle n'a pas le droit d'aller dans les vestiges de l'Ancien Monde et elle le sait.

Il n'y a personne d'autre qu'elle et des livres dans la bibliothèque.

L'ombre est déjà partie.