D'une éclatante brûlure naît une fleur écarlate ; elle est, dans cet étrange sillon vermeil, chaleureusement torturée par les flammes d'un piaillement étouffé.
« Au secours, que cela finisse... »
Lui se bouchait les oreilles ; elle continuait de piailler, pinçant le cœur du premier, lui tirant sanglots et borborygmes discrets. La distance était la même, mais la douleur grandissait avec le temps. Il n'y avait rien à faire. Il n'y avait rien à faire...
Elle est coupée dans un envol qu'elle n'eût pu prendre, et lui, aux brisures multiples, mugissait pauvrement.
« Au secours, petit cœur, au secours, je crains de perdre la tête... »
Il voulut se lever. Le tyran rouge, hélas, avait si bien fait son œuvre que ce dernier ne pouvait ni y parvenir ni s'y résoudre... Avant d'exister, déjà une fin de partie...