Loin du sang, l'innocence immaculée. Au plus profond des flamboyants souvenirs, une inquiétude. Il songeait. Dans ses rêves incertains, une main pleine de tendresse. C'était il y a longtemps sans doute. Aujourd'hui, les lueurs d'une vie médiocre.
Il respirait lentement. Devant lui apparut une grotte. Il n'y avait plus rien de chaleureux ; la couleur perdit de son éclat en un instant. Dans la fraîcheur des ténèbres enhardies, une plume, piteusement posée à même un sol vermeil. Et que disait cette plume solitaire ? Elle hurlait sa détresse. Lasse, blessée, défunte, sans usage, elle ne servait guère plus qu'un mort.
L'âpre humidité souillait son esprit. Une petite flamme naquit à l'embouchure de la grotte, révélant dans sa faible clarté un bec, une tête, un crâne, un regard papillonnant, un cœur au battement irrégulier. Un nouveau cri. Et tout disparut.