Perdu dans le désert, cuisant sous l'illustre soleil,
Le marchand de sable ne trouve plus le sommeil,
Et ceux qui ont échoués errent dans un rêve sans fin
Où leurs destins n'est pas de retrouver leur chemin.

Ils rêvent tous d'eux-mêmes, seul contre le monde entier,
Sur une terre austère où différent toutes logiques ;
Sans routes, sans sentiers ; et pour marcher, même pas de pieds ;
Leur corps est d'éther et leurs songes sont prolifiques.

Leurs bras sont d'immenses branches de feuilles et de fleurs
Ternes, brillante, tantôt polychromes, tantôt transparentes,
Qui effleurent toutes sortes de choses insignifiantes,
Des photons et d'autres ondes, le temps et l'impesanteur,

Enfin, leurs inconcevables pensées sont tangibles,
Comme une vapeur subtile et aux mille couleurs ;
C'est pour tout ces gens risibles, incompréhensibles,
Pour ces incapables dont les gens éveillés ont peur.