Dans la rue, il distribuait sur des bouts de feuilles aux gens qui venaient le saluer. Il distribuait ses rêves écrits sur ces feuilles et les récitaient dans la rue. Souvent, il finissait par attirer la foule. Chaque semaine, c'était un de ses rituels. De faire partager ses pensées, ses rêves, ses colères et ses poèmes. Les récits de ses voyages, les récits de ses rencontres.

Peut-être était-ce à cause de son regard qui regardait le ciel, comme s'il avait espoir dans le futur. Peut-être était-ce à cause de ses vestes et bijoux aux allures de bohémien. Ou bien de ses yeux qu'il aimait maquiller. Car Raphaël était un artiste, et considérait que certaines choses ne devaient pas avoir de limites, de frontières.

Il levait les bras et bougeait ses mains comme un danseur, certains l'appelaient Piaf comme la chanteuse à cause de cette petite habitude. Il avait de la fougue dans sa voix et ses yeux car il ne lisait pas ses rêves, il les revivait. Parfois encore plus fort que la première fois.