C'était l'histoire d'une jeune fille. Trop jeune pour se proclamer femme, trop évoluée pour se dire enfant. Elle était en manque intense d'inspiration. C'était très embêtant, puisqu'elle souhaitait écrire. Celle-ci ne manquait point d'imagination, juste que les mots ne semblaient pas tous lui convenir. Elle n'avait pas encore trouvé son endroit : celui où écrire lui paraitrait naturel. Ainsi elle se laissait submerger par quelques idées nées grâce aux séries et livres dont elle s'abreuvait. Commençait, raturait puis laissait en plan. Pensant, espérant que quelque chose l'aiderait à avancer. Une sorte de déclic. Mais rien ne se passait.

Puis, un jeune homme, moins âgé que ceux qui lui plaisaient d'habitude, fit son apparition. Ce n'était pas magique, mais on aurait pu croire. Celui-ci redonna un peu de vie à notre héroïne. Elle l'observait, prenait des notes et semblait attendre qu'il lui donne la recette d'un miracle. Mais cela n'arriva instantanément.

Ses feuilles volaient quand elle se mettait à écrire dans son antre. Dans sa chambre, par terre, partout il était question de touffes de cheveux qui se font soulever par de graciles mains. Une voix qui t'interpelle et te sort de tes pensées, prête à n'écouter que cela pour le restant de tes jours. Elle ne s'avouait même pas amoureuse de lui, pour elle ce n'était que pur travail. Mais lui la regardait avec des yeux ténébreux et mystérieux, curieux de savoir qui elle était.

« Dis-moi tout ce que tu peux sur toi... Et je ferai semblant de ne pas voir que tu me regardes et m'écoute avec sérieux. », lâcha t-il subitement. Elle en resta un instant toute figée, songeant à s'enfuir. Il se rapprochait et son doux parfum l'apaisa doucement. Ses pauvres yeux fatigués mais toujours pétillants la détaillaient, semblant vouloir la décrypter.

Un ciel légèrement caractériel les attendait sagement. Ils sortirent, bras dessus dessous, prêts à subir les assauts du temps.