En aquella banca de madera vieja está ella.

Un impulso me pide que me siente a su lado.

No gira a verme porque sus ojos le lloran a él.

Le tiendo un pañuelo y ella lo acepta.

Susurra un gracias.

En aquella banca de madera vieja estamos los dos.

Ella llora.

Yo estoy en silencio.

El frío congela sus manos, siento que en cualquier momento sus lágrimas serán pequeños cubitos de hielo.

Con las mejillas rojas se levanta.

Ha llegado su camión.

Pido en silencio que se quede.

La veo subir.

Aquellas mejillas rojas que en el invierno vi...hoy  sigo sin encontrarlas.

-Atte. Escritor enamorado