Mes parents n'ont jamais cru que j'avais des ailes. Je les ai montré, dessiné, parfois même je les ai malencontreusement heurtés avec.
J'ai fini par en être fatigué, alors j'ai caché mes ailes sous mes vêtements, avec du scotch et de la patience.
Parfois ils me disent "Je savais que tu ne pouvais pas voler, et que tes ailes n'étaient qu'un accessoire que tu as fini par abandonner". J'ai passé si longtemps à les cacher, que je ne me souvenais plus de leur existence.
Puis un jour, au détour d'un livre, j'ai lu quelqu'un qui racontait son histoire.
Que depuis tout petit, son corps était orné de deux grandes ailes noires.
Qu'il avait décidé d'embrasser l'idée de voler.
Il parlait de ses amis qui ne l'aimait plus.
Parfois, je les cachait encore
J'ai souvent peur du regard des gens, la dehors.

Combien de fois aïs-je entendu que les hommes étaient bipèdes.
Et qu'il n'était pas naturel de voler.
Mais de plus en plus, je me fais des amis avec qui je peux m'envoler de plus un plus haut dans les ciel ; avec qui je partage la joie de décoller.

Je suis né avec deux ailes bleues dans mon dos. J'ai accepté que le monde ne voulait pas les voir. Mais si je ne les laissait pas se déployer, je ne serais jamais vraiment moi.