Le cose inutili, i dettagli – io che parlo troppo ma osservo molto –
me li scordo ora, ora che t'immagino
in controluce
davanti ad una finestra bagnata,
il naso in un libro di poesia,
tu che non c'avevi mai pensato di leggerla così 
– sotto la pioggia, a scaldarti le ossa –
così come se non fosse leggerla l'unico modo per apprezzarla.