Du kleines, mickriges Stück.
Ja du

Du weißt genau was ich meine, tu nicht so gottverdammt schuldlos.

Du bist ein so verwöhntes Drecksstück. Und es kitzelt mir in den Fingern, deine weiße, fein glänzende Puder-Kehle auftuschneiden.

Was ist denn darin?

Rotes Blut und Blaues Fleisch.

Das ist Kunst, Folks.

Ist es Zeit? Wofür denn?

Nein, gottverdammtes Drecksstück.
Deine Puder-Kehle.

Dein Blaues Fleisch trieft.
Dein Blaues Fleisch stinkt.
Dein Blaues Fleisch verrottet.
Dort und nur dort, wo es entsprang.

Ihr müsst das übrigens alles nicht verstehen.

Das ist nämlich keine Kunst, Folks.