Ich schreibe nicht einfach.

Da ist etwas in meinem Kopf.

Ihm ist übel.

Von den vielen Gedanken.

Und manchmal, da übergibt es sich auf das Papier.

Da erbricht es Worte.

Da würgt es an Gefühlen.

An Tinte.

Mechanischer Tinte.

Hinterlässt eine Spur auf dem Papier.

Digitales Papier.

Ich schreibe und schreibe.

Es würgt und würgt.

Mein Kopf ist krank.

Ich habe noch keine Medizin gefunden.

Kannst du sie entdecken?

Kannst du meinen Kopf heilen?

Denn mir ist schlecht.

Mein Kopf ist krank.

Manchmal mag ich es sogar.

Wenn er würgt.

Manchmal gefällt es mir sogar.

Wenn er Tinte spuckt.

Manchmal genieße ich es sogar.

Wenn er das Papier in Gefühlen tränkt.

Mein Kopf ist krank.

Manchmal weint er.

Dann verwischt die Tinte.

Mein Kopf ist krank.

Infiziert.

Manchmal merke ich es kaum.

Er ist krank.

Infiziert.

Vom Schreibfieber.

Manchmal mag ich es sogar.

Wenn er würgt.