Souvenez-vous, lecteurs, de cette vérité :
Il n'est rien de plus laid, dans cette société,
Que les hommes qui font de la mort un marché
Et de la vie un bien qu'ils pourraient négocier.

Et c'est à cette époque où l'on n'apprend à lire
Que par obligation, ou par nécessité,
Que j'ai développé, à défaut de m'enfuir,
Une haine profonde pour l'Humanité.

J'avais pris l'habitude, en sortant de chez moi,
D'accrocher à ma porte, sous le porche en bois,
Une note pour ceux qui viendraient démarcher
En serrant leur serviette sous leurs bras croisés.

Et s'il arrivait qu'ils me trouvent en rentrant,
S'imaginant pouvoir me vendre leurs breloques,
Je maudissais le sort dont les banquiers se moquent
En prétendant devoir emprunter de l'argent.

Ħeиrik