04/01/16

Querida Diana, 

Creí que habías cambiado cuando dejaste de ir con Puckerman durante dos semanas enteras. Pero me equivoqué ya que hoy volviste a ir otra vez. 

Es mi cumpleaños. Estoy ebrio adentro de mi coche; afuera llueve. Afuera el cielo se cae, y yo me estoy cayendo con él.

Lágrimas queman mis mejillas, pero a ti no te importa.

Me estoy hundiendo en la bebida, pero eso, ja, a ti no te importa.

Hoy cumplo cuarenta años, de los cuales más de veinte los he dedicado a amarte. Pero eso, a ti, mi estrella, no te importa.

Estoy muriendo, y tú eres el asesino.

Estoy muriendo, y no estás aquí para impedir que sangre.

Golpeo el volante con mi cabeza y el dolor parece una caricia en comparación a ti.

Haz hecho muchas heridas en mi corazón, y yo no dejo de rascarme las costras para sangrar tú nombre una, y otra, y otra vez...

¿Crees que soy en verdad tan estúpido como para no darme cuenta? ¿Cómo para cegarme con palabras bonitas?

Tengo que enfrentar mi dolorosa realidad, y es...

Y es que tú, mi estrellita, ya brillas en otro cielo, para otro hombre.

Y siento que me olvidas.

Y me estoy muriendo. 

Y no puedo hacer más que sonreír y tragarmelo todo, aunque sé que explotaré.

Con amor,

Peter.