01/12/15

Querida Diana,

No me preguntes como he sobrevivido. Porque sólo atino a respirar, y eso, mi vida, no es sobrevivir sino presenciar mi muerte sin saber como retrasarla.

Ayer te compré un ramo de rosas. Me dedicaste una de esas sonrisas frías que sabes fingir tan bien, y que me enloquecen a pesar de ser falsas. Me agradeciste, pero sólo eso.  Te insinué durante la cena el hecho de que dejaras de ir a tus citas con Puckerman.

—Las necesito —dijiste.

—¿Más que a mí?  —te pregunté, entornando mis ojos en los tuyos.

Sonreíste tanto que me rompiste sin querer.

—No —la mentira se resbala de tú boca, como si fuera algo normal—. A ti te necesito más que cualquier cosa, pero me gusta ir. Me siento de mejor humor.

—Pues sigue yendo —consentí, tomando y besando tú delicada mano.

Hoy sigo meditando mi respuesta. ¿Por qué dejarte en brazos de otro? Cualquiera me tacharía de imbécil.

Pero ellos no saben que estoy dispuesto a verte feliz, aunque sea a causa de alguien más.

Aunque eso signifique llorar amargo.

O morirme por dentro.

Quiero que seas feliz por encima de mí.

Ojalá resista, mi estrella.

Pero ojalá y no.

Con amor,

Peter.