Ecrit à l'occasion d'une rédaction sur un lieu qui avait marqué notre enfance.

Arrivés, après une longue ascension

Long périple dans le métro parisien

A l'arrivée, point de paradis, non en rien

Un lieu étrange, inconnu, pour les nourrissons ?

Dessins de la mer bleue sur les murs, une crèche ?

Non, une crèche c'est beaucoup plus chaleureux

Ici, c'est grand, blanc, froid et triste, malheureux

C'est l'ambiance du cimetière où l'on reste

Un homme, un médecin, un monsieur tout en blanc

Derrière lui, mes chers parents, leurs yeux sont rouges

Et pleurant, ils suivent l'homme à la blanche blouse

Qui s'arrête face à moi, dit « Viens, pauvre enfant »

Je ne suis pas pauvre mais je le suis, mauvais

Pressentiment dans mon cœur, tristesse l'étreint

En voyant ce lieu divin, et pourtant malin

Je voulais pas pleurer, c'est très peu arrivé

Mais la vue de ce corps si connu, si peu vu

Corps inconnu, rigide, maigre, gris, tiré

Ressemble à celui de ma grand-mère adorée

Mais point de sourire ou de joie sur l'être nu

Larme silencieuse, bien vite suivie

Coule sur ma joue, porteuse d'une tristesse

Infinie, car j'avais compris que ma jeunesse

S'était dans cette très triste morgue, finie