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Miró el gran pasillo de libros de una forma oscura. Las pupilas estaban empapadas de negro. Traía los audífonos a todo volumen, porque no quería escuchar a nadie. No quería escuchar nada. Ese era su lugar seguro.

Los puestos lucían un poco más polvosos de lo usual, se preguntaba si también envejecían cada día, como sus dueños, como sus libros, como ella misma.

Los libros eran el único espacio en el que se sentía viva. En la vida, se sentía muerta. En la muerte breve revivía. 

Si pudiera, intercambiaría mundos, porque no le gustaba el suyo. Muy desajustado a lo que deseaba, muy vano, muy tonto.

Le agradaban las historias complejas, que le hacían repetir las páginas. Le gustaba el olor a libro usado, porque tenía aroma a vidas. Muchos como ella, seguramente, así que se sentía acompañada. Un par de notas, de mentes ajenas, eso también le fascinaba.

Lo que le disgustaba era hablar con los vendedores. Quería tomar los libros, dejar el dinero sobre la mesa e irse. Que se quedaran con el cambio, ella solo quería marcharse.

Quería llegar al metro para empezar a hojearlos. ¿Por qué esperar a casa? Si su casa eran los libros. Algunas personas le sonreían, ella no les correspondía, porque su mundo no era este mundo. Quería sentirse viva, pero no viva aquí, viva en los libros. Solo ahí estaba contenta. Era un sitio infinito.

Tal vez, algún día, alguien escribiría un libro sobre ella y entonces podría vivir para siempre. Entonces podría estar viva entre las letras, donde realmente quería estar. Por el momento, tan solo buscó en su bolso los cien pesos que pedían, desempolvó el ejemplar que le extendieron y subió un poquito más la música de los auriculares.

El vendedor intentó hacerle charla, para revivirla en este mundo, pero ella ya no lo escuchaba, ya estaba su presencia en otro lado.

Se alejó del puesto transportada. Invisible para los mortales y visible para los inmortales. Tal vez algún día alguien escribiría un libro sobre ella, o ella escribiría un libro, pero la vida le gustaba así. De tinta y papel.

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