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El mundo en silencio arrasado por el viento. En un papel donde hubo historia, tan solo quedan recuerdos.

Un borrador de brocha fina, la mañana echa bolita en en el cesto. Pintura fresca en el tintero.

Cómo plasmar la realidad en seco. El viento sopla con recelo. Un mundo lejos, lejos y la situación en riesgo.

Cabe en mi café y se va cuando saco el humo de un murmullo fresco. Tiemblo mientras lo veo. Soplo en tinta, calmo el ser cuando pienso.

Papel y lienzo.

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