Riscopro il profumo della carta stampata e l'odore della legna bruciata.

Le dita scorrono lente tra le pagine ruvide, con calma, mi dico, ho tempo adesso.

Guardo fuori dalla finestra, tutto è fermo e silenzioso, come quando nevica e nessuno esce di casa.

Non l'ho desiderato così tanto, penso, non sono stata io a volerlo.

È stato qualcosa di altrettanto invisibile, proprio come il pensiero, a creare scompiglio.

I pensieri possono uccidere, così come questo virus che dilaga senza freni.

Io però appoggio la mano sul vetro freddo, sono con te Italia, ti sono vicina e resto a casa.

～ChaBlackCat