Arc en ciel sanglant

1, 2, 3 balles dans l'abdomen.
4, 5, 6 coupures à l'avant bras.
7, 8, 9 traces violacés sur ses poignets.
10 secondes, et c'en est finit de Lui.
Lui, dont le sang coulait sur le ventre.
Mais ce n'est pas n'importe quel sang.
Lui qui détestais et la couleur rouge.
Lui dont, inexplicablement, le liquide coulant dans ses veines était tout sauf rouge.
Lui dont un liquide bleu s'échappait de ses plais. Lui. Celui qui crachait du vert par la bouche. Qui urinait du violet. Dont la salive se voyait rose.
Mais son sang. Son sang n'était pas seulement étrange. Son sang était tout, sauf rouge.
Gris, blanc, jaune, orange, marron, mais pas rouge.
Parce qu'il détestait le rouge.
Alors son sang n'était pas rouge.
Et comme toute sa vie, rien n'avait de sens.
Lui, qui sombrait dans les limbes infinis de la mort, baignant dans ce flot de liquide multicolore. 
Lui, dont le sang n'était pas rouge.