Jedes Mal tippe ich Worte,

Sätze,

Gedanken,

Geschichten.

Jedes Mal habe ich eine fertige Nachricht.
Erwartungsvoll leuchtet der Sendebuttom,
mein Finger schwebt über dem farbigen Symbol.

Ich lese die Worte

einmal,

zweimal.

Keinmal.

Denn beim drittenmal
drücke ich auf die Löschtaste.

Wie oft wollte ich schon etwas schreiben?
Wie oft wollte ich schon etwas sagen?
Wie oft habe ich es nicht getan?

So oft habe ich die Löschtaste gedrückt.
Wann werde ich damit aufhören es zu tun?
Wann werde ich meine Gedanken einfach aufschreiben ohne tausendmal zu überlegen was der andere darüber denkt?
Wann werde ich endlich wieder zu den Dingen stehen, die mir wichtig sind?

Und ich drücke die Löschtaste,
immer wieder,
und mit jedem mal werde ich leiser,
mit jedem Mal werde ich stummer.
Mit jedem Mal kennst du mich ein bisschen weniger.