Il est allongé la. Bienveillant dans son costume d'ébène. Cette rose accrochée à son flanc est écarlate. A la tempe cette petite veine. Bleue, comme son visage en ce jour. Trop triste. Comme l'encre avec laquelle j'écris. Je regarde cette poitrine qui ne se soulèvera plus. Il est beau. Mais irréel.  Je voudrais tendre la main. Le toucher. Partir en quête de ce souffle de vie qui l'as à présent quitté. Pas de pourquoi. Seulement ce souffle de mélancolie. Pas de chagrin. Je me souviens.