No mais profundo closet,
A deglutir tudo que encontra,
Roupas, utensílios, coisas diversas,
Para tal, perfeitas guloseimas.

Ele oscila vez ou outra,
Seu reflexo no espelho o enjoa,
Mas ele permanece com o olhar cético,
Em contraste com sua mente.

A quantas décadas tal ser sobrevive?
Seu semblante não para de rançar,
Nenhuma alma restou para lhe ajudar,
Pois tais preferem se ater.

Qual o futuro de tal abominação?
Ousaria ele tentar culminar?
Vai mesmo este caminho íngreme escalar?
Invertendo assim sua decepção?

Mas quem há de dar-lhe a mão?
Talvez o mesmo o faça,
Largando por fim sua maça,
Erguendo sua própria exatidão.

E assim se inicia uma rota torta,
Composta, até certo ponto, de ignorância,
Que geraste figurativamente elefância,
Tudo por adentrar uma errada porta.