Soy yo, siempre yo.

Yo soy nadie,

y a nadie...

Cuando todos se creen distintos,

y buscan alegato empalagoso

para sostener sus argumentos de esponja,

pelo pintado, mucosas perforadas,

ropa grande, rota, muy de moda...

Cuando se dicen distintos

y vienen iguales, consumistas,

con técnicas de maquillaje de redes,

diciendo solo lo prudente,

comparando a la de la derecha con la del centro,

y la de la izquierda conmigo,

yo callo y desconecto el cerebro.

Cada una es protagonista de su libro,

plana, sin arco, predecible, no importa.

¿Con los encéfalos cortados en serie?

«Normales», digamos.

Y está bien.

Pero yo, que no entiendo qué va con qué

para la fiesta de año final,

sí voy saliendo rara,

solitaria, huidiza.

Que cuando suena lo posmoderno

yo, en mí, canto lo que invento.

Que me voy a la pista y bailo

sin haber esperado al señor,

que doy vueltas, borracha,

la que «seguro carga cosas

en las botellas de agua».

Y sin saber, las nalgas

me arden por la mirada en llamas

de los distintos en serie

que afirman en absoluto

ser diferentes.

Y entro

—vestida a mi propia moda,

caminando como cualquiera,

pensando igual a nadie,

posmoderna, cotidiana—

Al baile.