Ses boutons de chemises, tachés par le royal 

Kebab.

Moulé dans son fauteuil, poisseux, seigneurement

Par quelque beuverie, coulant, à coup d'champagne

Et de pleurs du peuple; occasionnellement. 

 Le dirigeant dirige, faut bien: du poulet

 Tout grillé vers sa glotte; Envoie son rire gras 

De sauce et conneries, vers le micro radio.

Ses conseillers gigotent, genoux hématomés

Autour du grand sceptre: Pole-danceurs bouche en cœur, 

Tout ces culs lubrifiés, Comme ses favorites

Mites, à sucer l'éclat de sa loupiote

Faiblarde lampe à huile; Friture du beau monde.

On emporte pop-corn pour débats de ministres

Le vote n'est plus qu'un truc des anges de la télé

Numéro surtaxé, tapez 5 tapez fric

Comédiens politiques, l'audimat est baisé.