Le sang sur les tulipes,

Et les corps sur nos pavés.

Le son qui râcle, qui tort, qui ripe,

Nos tympans déjà percés.

Ce sont les cris des marmots,

Partit sur les chemins,

Hurlant comme des cabots,

Mort au cœur, arme à la main.

La révolte est un oiseau,

Qui s'envole quand on le nomme.

Puisqu'elle se cache dans les bas mots,

Mais résonne dans les bouches des hommes.

Alors pourquoi, dehors,

Je vois tant de chasseurs ?

Luttant, de tout leur corps,

A faire taire les piailleurs

De leurs balles cirées

Qu'ils renomment "liberté".

Pourtant les ailes servent à voler,

Mais on préfère les déplumer.

Ils remontent, à la capitale, enragés,

Cherchant leur os à ronger.

Entre des chiens aux cœurs d'oiseau,

Et des chasseurs en hameaux,

Je ne sais plus où aller.

C'est la guerre, la chère, la vraie,

Qui nous tient encore éveillée.

Et sans se voir pousser des crocs,

Ou prendre un fusil trop tôt,

On nie dans nos campagnes, seuls,

Que le monde est un linceul.

De cendre, de fer, et de plumes,

Le monde meurt, le monde fume.