Dans le pli de ses paupières,

Quelques fractions de son enfer.

Qui gouttent en sueur amère,

Dont elle n'est peu fière.

Elle rapproche sa main cornée,

A la peau vieillie et boutonnée

Des années éclatées,  maintenant séchées.

Les heures sombres sont ses chefs-d'oeuvre,

Qui crissent et gueulent, à l'air damnée.

Elles ont été faites à la main-d'oeuvre,

Et aucune ne sembles inachevées.

Elle regrette tant la p'tite dame,

Bien au fond de son précipice.

Elle s'est jeté elle même dans le drame,

Ne pouvant plus de ce supplice !

Et c'est encore pire maintenant,

Elle attend au fond, doucement,

Léchant les parois allègrement...

De ses ongles griffus elle se suspend,

Devenant bête elle ne peut faire autrement...