Sous un ciel qui se brise sans cesse,

De milles tracés des avions de guerre,

On se morfond dans la détresse,

Et périt sans savoir quoi faire. 

Quand passe un rafale en trombe,

Faudrait savoir si c'est pour larguer des bombes,

Ou pour ramasser de futures tombes,

Pour les changer en vieilles colombes.

Dans ce cas,

Ils diront d'eux qu'ils ont tout risqués,

Mais au final juste à leurs pieds,

Se trouveraient encore cadavres enfiellés,

Fourmillant vers leur mort, déjà muets. 

Déshonorés, devenue litière, de vrais déchets,

Qu'ils n'auraient daignés ramasser.

Où est le ciel d'autrefois ?

Celui où valsaient les nuages de soie.

Mais on sait tous, au fond de soi,

Qu'il est à jamais grisé par le métal froid. 

Et que l'on doit croupir dans notre ombre,

A attendre ici, parmi les bombes...