Un pied glisse ci-de-là,

Sans accroc sur le sol froid.

La semelle goûtant au met,

Qu'est l'sol enneigé.

La musique se fait bien plus profonde.

Comme un disque tournant dans l'ombre,

Sombre passée où s'envolent les colombes,

Vers un futur noir d'hécatombes, tombes.

"Ton touché ancien sur le vinyle fin,

Qui lapait les bords du disque.

Et ton regard loin vers un lendemain,

Se déroulant bien sur ta piste.

Et les soirs inscrits dans nos yeux,

Sur un verre plein ou bien deux...

Où l'ont souriait, si heureux,

Que l'spectacle nous prenne au sérieux.

On basculait sans bâcler notre tâche,

D'un van à l'autre de stand d'carabine.

Les forains riaient de ta moustache,

Et moi d'mon air d'Séraphine.

C'était bien un temps où les femmes,

étaient vues comme belles âmes.

Et ce contraste d'pur et vulgaire,

Selon eux pour toi c'était trop amer.

Et pourtant on dansait L'Balboa,

Comme dieux et déesse, rappelle toi.

Mais ils s'acharnaient 'cor sur moi,

Heureusement personne n'dicte mes lois.

En vagabonds on a cherché,

Encore un cirque à occuper...

Mais c'est ce jour là qu'tu m'as lancé,

"Je crois qu'la vieillesse va m'rattraper".

Tu n'avais jamais tort à cette époque."

Une fleur doucement se dépose,

Sur une dalle emplie de roses.

Et encore une fois les cris nous arrosent,

Mais ce sont ceux des corbeaux, sans cause.