L'encre noir tâche la feuille vieilli,
Sous la lumière faible de la bougie.

Ses mots que vous avez écris,
Noircisse la page de vos récit.

Seul dans la pénombre,
Votre vie n'est qu'une ombre.

Pointé du doigt par les autres,
Essuyant les moqueries la tête haute.

Les larmes  humidifies les lettres,
Effaçant le contenu de cet aveux funeste.

Le coeur en peine,
Vous pleurez devant la scène.

Reculant sur votre chaise,
Vous fixez votre plume avec malaise.

Vous envoyer tout valser,
Pour tout mieux recommencer.