Poésie instable du soleil alors qu'il fléchit vers la limite du monde,
Le ciel se constelle de coups de pinceaux roses, violets,
Deux silhouettes assises l'une à côté de l'autre,
Des regards qui se perdent

Se croisent

Et se fuient

Comme le bal de la peinture sur la toile,
Tes mains jouent indolemment avec un petit caillou,
Alors que les formes résonnent et se confondent en un écho de feu,
L'encre sur mes paumes est lourd, ces trois mots avec lesquels tu m'enchaînes,
Chaînes si délicieuses qu'on voudrait être toujours prisonnier

Dans tes yeux se devinent les pousses de demain alors que ton front s'éclaire,
Effleuré par une idée trop diaphane pour être écrite, trop vive pour être clouée à une page blanche comme un insecte qu'on admire pour sa beauté immobile et mortuaire,
Et un sourire calme coule sur ton visage.

Le crépuscule ruisselle dans mon torse, emplissant de son feu mes cratères encore palpitants -Oh, le délice des poisons interdits ! J'ai bu au calice des fous, et mangé les irisations des désillusionés, et un cri électrique se meurt sur ma langue. Les regards vides des lampadaires se brisent un à un tandis que les carcasses des voitures s'embrasent les vitres s'enflamment les écailles du fleuve se croient étoiles les ombres s'étirent pour cueillir des nuages le gris laisse la vie couler sur lui et

Se tarir

Tandis que le ciel se meurt.

La lune se lève
Le pinceau se brise
Ta silhouette s'étiole et suit

Le crépuscule mort