Plume écrit.

Plume écrit parce qu’il aime les mots, il aime les mots comme il aime les femmes, non, il aime les mots comme il aime une femme.

Plume est amoureux.

Plume voit la vie en rose et ses mots deviennent prose lorsqu’ils lui sont adressés, à elle. L’amour qu’elle lui porte caresse son cœur comme Plume cajole ses mots. 

Lorsque Plume est envahi par des envies de nuit, elle le prend dans ses bras, lui sourit et puis lui dit qu’il s’en sortira.

Ensemble, ils regardent les étoiles comme une multitude de taches sur une toile de papier.

Avec elle, Plume se sent invincible. Les sentiments dont il est la cible lui paraissent trop compliqués à expliquer, son amour est indicible, incompréhensible. Une chanson inaudible, une écriture illisible.

Mais l’amour de Plume brûle aussi comme un feu, un feu irrépréhensible. Lorsque la colère strie son cœur de cicatrices irréversibles, ses lèvres à elle effacent la douleur qui l’écrase tant, chassent le mauvais temps dans ses pensées et le poussent, continuellement, à se battre et à avancer.