Siamo in un prato di sogni e bugie
che si aggrovigliano senza stagione
nutrendosi di terrena passione
e di liquide e sporche fantasie.

Non ti fidare cieca della rosa
che ti attrae per profumo e del colore
che sulle mani ingenue con dolore
il sangue, frutto di spine, posa.

Curerò, baciandole, le ferite;
porrò sul tuo palmo quel fiore nuovo
che fama non ha, che si fa più mite.

Un soffio sfiora il soffione che trovo,
che nella mente, a menzogne finite,
vola per il sogno che ora rinnovo.