« Eh bien ?

— Exactement comme dans le livre.

— Ouais. Pas folichon. »

C'était la même maison au cœur de la forêt. Même intérieur, même pelouse que dans la description de la page 3. Sauf que ce n'était pas dans le Maine, bien sûr.

« Et regarde ! » fit Ed.

À l'arrière, une planche vermoulue indiquait : Pet Sematary.

« Truc promotionnel, dit Chris. Pour faire venir les clients. »

Ed le dévisagea :

« Tu trouves que ça ressemble à un site touristique ? Personne ne connaît ici. On loue pour 15 $ par semaine. »

Il continuait de contempler la demeure.

« Qu'est-ce qu'on fait là, Ed ? Tu vas me le dire enfin, ou je me tire ? On dirait la maison du bouquin, ça d'accord. Et après ?

— King est déjà venu. »

Bref silence.

« Eh bien ? C'est une sorte de pèlerinage ? D'ailleurs je ne vois pas ce qui te fait dire que King...

— Je le sais. J'ai enquêté. C'est évident. »

Cet air de certitude implacable sur le visage de Ed : air de génie. Chris avait appris à le reconnaître.

« Écoute, reprit Ed. Crois-moi : Stephen King n'a aucune imagination, aucune.

— Tu veux dire que...

— Laisse-moi parler. Tous ses livres au fond ne parlent que d'une seule chose : ce cimetière – les autres sont plats, des idées faciles. Mais La Part des ténèbres, Vue imprenable, Jessie, et même Shining... j'aurais pu écrire les autres, mais pas ceux-là. Parce que ceux-là, j'en suis sûr, il ne les a pas entièrement inventés. »

Chris le fixa avec inquiétude.

« Tout est parti de Simetierre en 83, continua Ed, parce que King a loué cette maison en été 82. Et puis, après son accident en 99, alors que tous les médecins le croyaient foutu, il a demandé à venir ici, et il s'est trouvé guéri comme par hasard. Un miracle soi-disant. Conneries ! »

Stupeur.

« Eh bien, hasarda Chris. Pourquoi on est là ?

— King est de nouveau mal en point. Il a besoin de revenir ici.

— Et... pourquoi on n'entre pas ?

— Je n'ai pas loué. »

Dix secondes s'écoulèrent avant qu'Ed ajoute :

« Tabitha a déjà réservé. »