Elle me regardait. J'avais de la peine. Ses yeux étaient marrons doux. C'est du haut de ses 6 ans qu'elle me raconta que le jour où l'avion de chasse son père s'ecrasa, le laissant sans vie, il avait voulu l'emmener. Je m'imagine alors que je ne l'aurais jamais connu, ce petit bout de chou. Ses petites mains d'enfant se serraient plus elle racontait le malheur. Ses fines lèvres bougeaient. Elle parlait de quelque chose de si triste, et moi j'écoutais sans savoir quoi dire. Ses tâches de rousseur n'étaient pas très prononcées, et ses cheveux châtain clair lui faisait un regard d'ange. Ange sans père. Et tout ça à cause d'une aile d'avion. Aile cabossée, enfant triste à jamais.
Elle l'avait perdu comme on perd un père à la guerre. La guerre des airs.