emparelhamento - jason grace x filho de victoria!leitor

sinopse - doze anos de importunação e agressão mútua com Jason Grace (você demorou muito para chegar)

conteúdo - leitor gn, rivais de infância para amantes, enredo não linear, sem uso de s/n (apelido: ace)

notas - quando pensávamos que tinha acabado ESTAMOS TÃO DE VOLTA!! um dos meus favoritos já escritos, rivais com românticos sempre me apoiam

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UM -

Está ensolarado quando você o vê novamente.

Os raios dourados perfuram as nuvens, os céus entrelaçados em cada raio de sol, dourando a cidade esculpida com luz.

Você pode vê-lo através do buraco na cúpula do senado; uma massa brilhante, em forma de bola de futebol, de revestimento de bronze rompendo um grande nimbo, refratando branco como um segundo sol - espere . As trombetas de alerta ecoam profundamente no vale, vibrando entre as colinas; ao seu redor, os senadores clamam nervosamente.

Você olha para o céu novamente, pegando seu leme debaixo do braço - da borda do enorme navio de guerra voador está Jason. Ele parece como se os meses não tivessem passado para ele.

Ainda forte, ainda alto, ainda vesgo e ainda loiro, embora pareça que ele finalmente criou coragem para deixar o corte que tinha no cabelo.

E então você vê uma pequena figura branca atrás dele, um busto robusto de mármore sem braços nem pernas; ele quase é jogado para trás por uma pequena explosão - você prende uma risada entre os dentes - e Terminus começa a gritar sobre os gregos na Linha Pomeriana.

{...}

Victoria. Você aprende o nome dela quando é jovem, soletra e o conhece melhor que o seu. Victoria é forte. Victoria, a deusa da vitória, envolta e aureolada em louros dourados, tocada por Midas e inatingível como o pote de biscoitos em cima do armário da sua avó.

Você aprende o nome dela e aprende a odiá-la, como seu patrocínio divino penetrou tão profundamente em seu ser que ficou gravado em cada ação e pensamento produzido por sua mente.

(Está chovendo quando a deusa deixa você na porta da sua avó. Ela lhe conta que um raio riscou o céu, uma corrida de eletricidade sob as gotas pesadas e fortes - um bom presságio, um sinal abençoado de Júpiter.

Você acha isso estúpido então, seu corpo inteiro de dois anos arfando com o rolar dos seus olhos. Que homem grande e assustador no céu, certamente ele poderia se dar ao luxo de descer dos céus e se permitir ser humilhado de vez em quando. )

Eles falam sobre Victoria e depois sobre Jason Grace.

Ele deve ser a criança mais feia que você já viu. O filho de Júpiter parece exatamente como você imaginou: loiro, olhos azuis e tropeçando estupidamente nos próprios pés como o filhinho do papai que ele é.

Ele nem sequer serve adequadamente na legião; ele fica no quartel depois do jantar e estala giz de cera entre seus dedos gordinhos em vez de participar dos jogos de guerra; você sabe disso porque também está preso no quartel, sendo cuidado pelos Lares que agitam suas espadas fantasmagóricas e contam histórias fantásticas sobre os dias de César.

Claro, você também é uma criança, o pequeno tablete de chumbo probatio é grande demais para seu pescoço e ainda não perdeu seus rolinhos de gordura de bebê, e a corrente na qual ele está pendurado é tão longa que o ponto mais baixo roça seu umbigo.

"Eu não gosto de jogos de guerra," Jason murmura, palavras impedidas pela cicatriz retorcida em seu lábio. Ele ainda está aprendendo a falar com ela. "Por que eles não podem simplesmente falar?"

Você afunda ainda mais no sofá do refeitório, ombros curvados e de costas para ele, irritada.

(Até Lupa lhe contou sobre ele, o filho de Júpiter que viveu contra todas as probabilidades. Ao contrário de sua avó, você não revirou os olhos com medo de que o lobo quebrasse sua cabeça entre suas mandíbulas e o jogasse para sua matilha.

Ela diz que ele é forte, capaz e quieto, um bom menino, algo que ela não via desde Rômulo, e ela deixa você saber que você luta fraco e tem um espírito frágil, mas compensa isso sendo a criança mais rápida que ela já viu.

Lupa acha que você poderia ser o campeão de um pretor e você jura a si mesmo que só será igual a Jason Grace e nunca inferior a ele.)

"Ei", ele chama suavemente, oferecendo-se para conversar, e você ouve o som de seus lápis de cera quebradiços arranhando o papel, "ei, você".

(Só você . Ele nem sequer te chama corretamente pelo seu nome, embora mais tarde você descubra que ele na verdade não sabia quem você era.)

"Snotty little shit" é uma frase que você aprendeu com os veteranos do seu grupo - embora não saiba muito bem o significado - gritada em alto e bom som no quartel e acompanhada de risadas estridentes.

"Eu acho que você é um merdinha esnobe, Jason."

Você ouve um pequeno suspiro atrás de você, uma pausa no risco do giz de cera, e há um som agudo, a pequena coluna de cera colorida estalando sob o aperto chocado do garoto. Um estalo agudo e rápido de projéteis atinge suas costas viradas e você vê vermelho.

Não muito diferente de um raio, você se vê girando e se lançando em direção ao garoto. Ele te encontra com punhos gordinhos e cerrados e te dá um soco no ombro, aperta seus lóbulos das orelhas com seus dedos curtos e puxa. Com força .

Você grita fortemente, enfia a mão no cabelo loiro e macio dele e puxa com a mesma força, se não mais forte. Os Lares, fantasmagóricos e roxos, corpos transparentes sobrepostos nas paredes do quartel, comemoram alto e não fazem nenhum movimento para parar sua luta.

Jason agarra seus ombros e o prende em uma luta, ambos os seus braços como os chifres presos de dois besouros-veados, pés escorregando para encontrar um apoio no chão polido. Você bate sua testa contra a dele e ele não se move, apesar do zumbido em seus ouvidos devido ao impacto.

"Renda-se", ele diz inseguro, suas íris cantando nas bordas.

"Você nem sabe o que isso significa!"

"Sim eu faço!"

(Ele está mentindo - você saberá disso mais tarde porque ele tende a usar um tom de voz mais alto sempre que não é sincero.)

"Não, você não! Você só copiou das crianças grandes!"

Você tensiona sua perna, a sola nua do seu pé esquerdo grudando no chão polido e mantendo você no lugar enquanto você levanta seu joelho direito. Jason geme de dor quando sua canela faz contato com sua virilha e chuta você no estômago antes de recuar.

Você se dobra, mas rasteja em direção ao corpo dele se contorcendo no chão, pressionando-o sob seu cotovelo e lutando com suas mãos que tentam arranhar sua pele.

"Renda-se!" (Você também não sabe exatamente o que isso significa.)

Jason estala o queixo para você, dentes de leite rombos brilhando brancos e quase retos quando ele os mostra - há um beicinho em seu lábio inferior que você poderia achar cativante se não estivesse tentando espancá-lo até a morte - e você quase consegue ver a ferocidade de Lupa sobreposta em seu rosto.

Isso te assusta, um medo que desperta profundamente, de onde estava infiltrado na medula dos seus ossos, e ele aproveita a vantagem, empurra contra seu peso - sua cabeça bate no chão e agora é ele quem está te prendendo.

Você chora, chuta, grita; você até consegue acertar um golpe entre as pernas dele de novo, mas Jason segura firme. Ele é forte para uma criança que sempre parece que vai chorar com seus olhos lacrimejantes idiotas e dedos gordinhos e inquietos.

Você funga em meio à sua luta, o peso da sua admissão de perda amarrando sua traqueia em um nó, e a corrente do seu tablet probatio começa a parecer um laço. "Eu odeio você."

Seu rosnado teria soado quase selvagem se sua voz tivesse sido mais baixa do que o registro chorão de uma criança. "Eu te odeio mais."

Há o estalo de passos no cascalho e a porta do quartel se abre. A centuriã da Quinta Coorte - Chang, você acha que é o nome dela, a medalha em sua armadura afiada nas bordas com novidade - puxa o filho de Júpiter pela orelha e pede desculpas profundamente ao seu oficial superior, Adam.

Ele tem dezessete anos, imponente no batente da porta iluminado pelo crepúsculo, armadura de latão surrada e chamuscada, olhos finos, cansados e pesados. Um tufo de seu cabelo preto solta fumaça levemente, brasas presas nos fios curtos. Você é rápido, mas ele é mais rápido.

Adam agarra você pela parte de trás da sua camisa roxa do acampamento, como uma mãe morderia o cangote de um gatinho, e o arrasta para as fileiras da Segunda Coorte para assistir à cerimônia de medalhas sem dizer uma palavra.

Você olha por cima do ombro de sua posição no fundo do grupo para ver Jason em posição de sentido na linha de frente de sua coorte; a inveja envolve um arame farpado em volta do seu coração e o despedaça até sangrar. Ele deve ver você também porque ele franze a testa e passa o polegar para a cicatriz irregular em seu lábio, um hábito nervoso que morrerá cedo.

Quando você continua a observá-lo, ele mostra a língua para você pouco antes das fileiras se separarem. Adam coloca uma mão firme e imóvel em seu ombro antes que você possa revidar, e você sabe que está realmente envolvido dessa vez.

{...}

O dia da punição chega cedo demais para você. Enquanto o amanhecer se abre como um ovo, a gema do sol dourado se libertando do chassi quebradiço de nuvens, Adam abre as cortinas do quartel para uma sinfonia de reclamações lamentadas.

("Mais cinco minutos, mãe."

"Certo, qual de vocês, seus merdinhas esnobes, roubou meu capacete?")

No momento em que você tenta sair correndo do espaço para tomar café da manhã, o centurião já está esperando na porta, pegando você mais uma vez pela gola da sua camisa. Ele te pega facilmente, duas mãos cansadas da batalha em concha sob suas axilas como se você fosse um Simba humano, e você fica pendurado lá com seus pés balançando a um bom pé do chão enquanto ele te leva para o ninho do basilisco. Você geme, se agita e chuta seus pés sem sucesso - uma criança pequena obviamente não tem chance contra um centurião adolescente.

"Você é um excêntrico", ele suspira, o passo de suas pernas longas suave e rápido, como típico de um filho de Mercúrio. Ele é rápido, se não o semideus mais rápido do acampamento, e você frequentemente assiste às suas corridas como um irmãozinho chato admirando um irmão mais velho.

"Ele começou!" Um protesto vão - você já se resignou ao seu destino. Você sabe que o centurião não faria você fazer coisas que o colocariam em perigo real.

"Sério? Reticulus me disse que você chamou Jason de merdinha esnobe primeiro."

"Addie," você desenha as vogais do apelido dele, "ele nem tentou nos impedir! Todo mundo o chama de Vitellius, o Ridículo, por um motivo."

Adam abaixa seus pés até o chão, tira um traje Hazmat tamanho infantil da mochila e joga a peça de cabeça dele sem cerimônia sobre seus olhos. O centurião ajuda você a vestir o equipamento, puxando as luvas firmemente sobre suas mãos pequenas.

"Você tem que aprender a respeitar os deuses da casa, ás," ele diz, virando você para encarar o ninho de basilisco. Adam coloca uma mão gentil e perdoadora entre suas omoplatas e o empurra para frente. "Eles são mais sábios do que você pensa."

O ninho é embalado entre quatro paredes brancas e um telhado de telhas vermelhas, gravetos e palha embalados juntos para formar um tapete macio que estala a cada passo hesitante que você dá. É quente lá dentro, calor passando pelo seu traje e ao redor dos seus nervos.

Você começa a suar antes que uma voz chorosa e familiar rompa o tecido protetor do seu capacete.

"Você também está aqui?"

O calor do ninho diminui e é substituído por um incômodo gelado.

"Não, não estou."

"Eu também", Jason luta, o azul de seus olhos brilhando através do escudo transparente de seu traje. Você nunca tinha notado até agora que eles brilham cristalinos como as águas rasas de um riacho balbuciante e ensolarado.

"Eu não gosto de você, Jason", você diz a ele, olhando através do seu próprio protetor ocular. As sobrancelhas dele se franzem, a boca se aperta em um beicinho que exibe a cicatriz em seu lábio.

"Eu também não gosto de você, qual é a sua cara."

Você fecha os punhos e os apoia nos quadris em sinal de ataque. "Você não sabe meu nome?"

"Não," o garoto admite, o tom se transformando mais uma vez em um tom culpado. Ele olha para seus pés cobertos de tecido e alcança sua cicatriz antes de lembrar que está usando um traje de proteção. É grande nele, e em você também, então vocês dois parecem pequenos bonecos de neve apocalípticos. "Mas meu nome é Jason Grace."

Você bufa levemente, um sopro que se condensa em uma nuvem molhada no seu protetor ocular. "Eu já sei disso," você diz categoricamente.

"Ouvi o grandão te chamar de ás ."

"Esse não é meu nome", e algo estala em seu peito, uma faísca entre dois fios desencapados, quando ele pega sua mão e começa a caminhar até o canto do ninho.

"Okay, ás," Jason solta, dando de ombros. Ele sorri educadamente, a cicatriz em sua boca puxando junto, e pega um balde. "Temos que terminar a limpeza antes do almoço."

(Você sufoca a vontade de chutar os joelhos cobertos de tecido dele e começar uma briga em um ninho de cobras mortais.)

{...}

Jason não derramou uma lágrima quando seu tablete probatio foi tirado e substituído pela marca em seu braço pálido. Ele mostra a águia e a barra única queimada em sua pele depois de suas tarefas e você cutuca a cor rosada dela. Ele funga, mas não chora.

Você também não chora, não até mais tarde. A marca tinha queimado você até o osso, um acerto de contas divino queimado em sua carne macia. Um lembrete de que você, corpo e alma frágil, pertence a Roma e seu senado e seu povo.

Coça até sangrar e Jason lava sua pele fervida com água fria, cola um curativo com estampa de águia sobre a coroa de louros aninhada na dobra do seu cotovelo enquanto lágrimas escorrem pelas dobras da sua boca.

Ele diz para você não coçar; você diz que ele é estúpido por se preocupar com um fraco, mesmo que não devesse, porque ele é mais forte, que você o derrotará um dia, seja em uma luta, uma corrida ou por ser o primeiro a se tornar centurião.

Jason aperta o lóbulo da sua orelha e aceita o desafio, sob a condição de que você prometa ser tão forte quanto ele no final.

{...}

Nunca, em todos os seus três anos como legionário, você foi trancado na cela de detenção.

"Qual é o seu problema comigo?" Jason choraminga, chutando as paredes de lajes fechadas. Ele continua tão baixo e gordinho como sempre, cabelo loiro cortado para se encaixar dentro dos limites da regulamentação. "Você sempre nos coloca em problemas."

"Talvez se você não tivesse sido seguido quando você saiu furtivamente para o ringue, nós não estaríamos aqui", você retruca, com as costas pressionadas contra a parede oposta. Você desliza pela superfície desanimadamente, acomodando-se no chão surpreendentemente limpo para encarar as costas viradas dele.

"Você disse ao meio-dia atrás dos estábulos, como eu poderia saber que era um clube de luta ilegal?" ele quase grita, jogando as mãos para cima em frustração. "Nem valeu a pena, sua forma foi desleixada."

Os nós dos seus dedos, machucados e quase ensanguentados, estalam devido à tensão na palma da sua mão.

"E você acha que é melhor-" você gagueja para um insulto "-brilhante? Você não usa a técnica de respiração adequada-técnica- técnica-nick quando corre."

"Você nem consegue dizer isso corretamente!" Ele se virou, apontando um dedo curto e acusatório para você.

"Não é justo, essa é uma palavra de criança grande!"

"Bem, eu também não sou um garoto grande, mas pelo menos posso dizer - er, téc-técni- técnica !" O rubor envergonhado de Jason se espalha até seu pescoço, a cicatriz se flexionando quando ele aperta os lábios em compreensão.

"Você também não pode dizer isso!"

O filho de Júpiter bufa, cai no chão - a cela é tão pequena que, quando ele estica as pernas, as solas dos sapatos dele entram em contato com as suas. Você não faz nenhum comentário sobre isso, continuando a dar a ele um olhar frio e duro.

Ele dilata as narinas quando suspira. "Estamos agindo como bebês quando não deveríamos."

"Eu acho que você é o maior bebê de todos", você deixa escapar, as palavras borbulhando livres e descontroladas. Jason puxa uma das pernas para trás pelo joelho e chuta a sola do seu tênis. "...Desculpe."

Surpresa floresce em seu rosto, sobrancelhas se erguendo incrédulas. Elas são mais castanhas do que seu cabelo claro - perceptível agora que você se acalmou - grosso, reto e sério. A luz que entra pela janela gradeada da cela o pinta quase branco, uma figura quase divina aureolada pelo sol, marcada apenas pela pequena faixa irregular de pele em sua boca.

(Não é de se admirar que um grupo de meninas do ensino fundamental do centro da cidade o sigam rindo quando ele os visita nos dias de folga.)

Jason aperta os lábios novamente, dessa vez em remorso, bochechas inchadas em relutância. A ponta do sapato dele bate contra o seu em tom de desculpa.

"'Sinto muito também." Ele cambaleia para frente com os dedos abertos, olhos brilhando arregalados e cristalinos, o céu pintado neles. "Trégua?"

Você sopra uma framboesa, com os lábios tremendo - ele ri baixinho do som e da cara que você faz, e você jura que o frio na barriga é só por causa do frio.

(É verão, sufocante e seco, como só a Califórnia poderia ser.)

"Ótimo." A palma da mão dele já está cheia de bolhas e calos devido ao treinamento constante, mas você percebe que o dorso da mão dele ainda é macio como o de um bebê. Jason não diz nada quando você a segura por um segundo a mais.

{...}

Sua trégua dura incríveis quatro dias até o jogo de cerco, quando você dispara um canhão de água direto no esquadrão de Jason, a bola giratória de espuma verde, azul e branca dizimando completamente a linha de frente.

Ele se levanta da cratera lamacenta com sangue rosa e aguado escorrendo pelo lado do rosto. Os pelos do seu pescoço se arrepiam e as ameias são arrancadas sem aviso por uma cortina de raios.

Jason ganha sua primeira Mural Crown e é jogado na prisão por reduzir o muro da fortaleza a escombros. Você já está lá por abandonar brevemente seu posto durante o jogo para mijar - a limonada no jantar tinha sido particularmente boa naquele dia.

Você quebra um quadrado de ambrosia ao meio para dividir e serve com um toque de pisada nos pés e um curativo com estampa de águia quando o corte na cabeça dele não fecha completamente; ele diz que a barra de limão divina tem gosto de brownies da sua padaria favorita na cidade e você diz que ele está mentindo porque, para você, tem gosto de ovos cozidos embebidos em molho de soja.

{...}

DOIS -

Reyna chama os centuriões, a espinha rígida e os ombros tensos sob sua couraça. Você se junta aos oficiais superiores, as medalhas em sua armadura brilhando douradas nos raios da tarde. Um arrepio serpenteia por suas costas, subindo pelas trinta e três cristas de sua espinha para se estabelecer na base de seu pescoço; você reconhece o peso do olhar de outro.

A pretora começa a dar ordens no momento em que Jason chama sua atenção por cima do ombro dela, e o significado de cada palavra - diabos, o dicionário inteiro, para você não se importa - se dissolve no esquecimento.

Você franze as sobrancelhas, franze o nariz de um jeito que você sabe que é imperceptível para todos, menos para o filho de Júpiter. Ele zomba de você de volta, uma criança atrevida brilhando através das rachaduras de sua fachada perfeitamente composta.

Atrás de você, o áugure Octavian choraminga sobre deixar gregos entrarem no acampamento. Reyna o interrompe e você aproveita a oportunidade para mover seu calcanhar para trás e pisar em seus dedos; Octavian lança sua cabeça ao redor da reunião para procurar o perpetrador. Jason ri suavemente de onde ele está atrás do pretor e algo se desfaz de você em um suspiro, a tensão rígida de uma trança que só se amarra de volta a ele.

Os centuriões rompem a fila quando Reyna os dispensa, relaxando sua postura em posição de sentido - você não é exceção, tirando a pesada concha do seu capacete emplumado e enfiando-a no cotovelo. As penas tingidas fazem cócegas na fatia de pele macia e exposta entre sua manga roxa da camisa e sua ombreira.

O filho de Júpiter passa por Reyna para cumprimentá-lo, lábios se curvando nos cantos. Ele lhe dá uma olhada rápida, pegando a toga do senador presa entre sua armadura e camisa de acampamento.

Você sorri, lábios puxados para trás para mostrar os dentes, palma estendida e aberta para um dap. "Grace, sparky, tanto faz."

"Ei, ás-" Sua boca se contrai, a cicatriz treme em uma tentativa pobre de conter seu sorriso. Ainda musculoso, ainda alto, ainda loiro, embora ele não esteja apertando tanto os olhos agora que está a apenas um pé de distância; sua palma se fecha em um punho.

E então você dá um soco no estômago dele.

{...}

"Depois de tantos anos, finalmente é a estreia de sua carruagem, ás," Adam bate a mão em seu ombro, sacudindo seu capacete. O grosso boné de couro em cima de sua cabeça está meio tamanho frouxo, a ponta dele escorregando sobre seus olhos - o centurião diz que você vai crescer nele eventualmente, mas por enquanto ele amarrou um pedaço de lã sob seu queixo para mantê-lo no lugar. "Animado?"

"Por que você não faz isso em vez disso?", você reclama, com a mão encolhida na bainha da camisa do acampamento. "Você é o mais rápido, cara."

"Eu só corro a pé agora, bobo. Lembra que eu parei de andar de biga porque machuquei meu ombro?" Adam ri, passa os dedos pela costura do seu capacete, a boina macia desliza sobre seus olhos novamente. Ele se ajoelha para apertar a corda presa sob seu maxilar. "Mas Victoria é sua mãe, então eu sei que você vai entender."

Você olha para o céu claro com ar duvidoso, o azul dele girando preguiçosamente no reflexo vítreo de suas íris.

"Eu não gosto da minha mãe."

"Bem, deixe-me lhe contar um segredo, de camarada para camarada", ele coloca a mão sobre a boca, mas não sussurra, "Eu também não gosto muito do meu pai".

Você ri, um sorriso se abrindo em seu rosto. O revestimento gengival da sua bochecha formiga quando ele se afasta, sentindo falta da familiaridade do seu molar - você o perdeu recentemente, o último dos dentes de leite para ir.

O centurião bate os nós dos dedos no seu boné de couro, traçando a costura distraidamente, os olhos brilhando com um carinho amargo. "Este era meu capacete antigo, ás. Cuide dele, ok?"

Você o saúda, a espinha rígida. Ele ri, o brilho triste em suas íris evaporando; ele empurra o capacete para baixo sobre seus olhos novamente em brincadeira e o pega em suas mãos pelas axilas para levantá-lo na viga entre os eixos.

Adam ajuda você a prender as rédeas em volta da sua cintura - use todo o seu peso para guiar , ele aconselha - e você puxa as tiras de couro duro para puxá-las, provocando um sexto sentido tão profundamente gravado em seus ossos que parecia certo fazer isso. Elas cravam em sua carne, deixando marcas a cada movimento que você faz.

Ele sorri, gentilmente. Se ele não fosse centurião e, em vez disso, seu irmão de verdade, você já teria mordido os tornozelos dele. "Viu o que eu quero dizer? Você é um talento natural."

"Addie, preciso fazer xixi." Você alonga as sílabas e balança os joelhos, balançando a cabeça como se você não fosse um pré-adolescente civilizado, mas uma criança chorona.

"A corrida estará na metade quando você estiver de volta, ás", Adam suspira, exasperação nas rugas que se formam quando ele passa a mão pelo rosto, "Jason está correndo para a Quinta... mas acho que se você realmente precisar ir, vou pedir para Larry..."

"Uh, não preciso mais ir."

Ele sorri conscientemente, agacha-se para puxar o bloco de madeira que impede as rodas da carruagem de girar. O veículo dá um solavanco para frente quando você se inclina para trás nas rédeas.

Adam mantém o passo com o arrastar lento dos cavalos e pressiona uma longa adaga na sua palma, dizendo para você se cortar se sentir algo errado. As carruagens - coisas leves de madeira salpicadas com águias mal desenhadas e pintura de guerra - se alinham na longa pista oval do circo , cujas paredes são acolchoadas com airbags.

A multidão de espectadores, legionários e civis, grita estrondosamente e grita, e o som deles quebrando sobre você como uma onda de duas toneladas.

Você vira a cabeça para olhar para Jason - ele tinha esquecido de cortar o cabelo, o comprimento dele ultrapassava perigosamente o regulamento. Tufos loiros caem da ponta do boné de couro que fica contra seu crânio e dançam levemente na brisa da noite; sua pele pálida é iluminada quente e brilhante pelos braseiros que revestem o estádio, cicatrizes piscando para dentro e para fora sob as tochas que cintilam.

Algo desperta em seu peito, uma vontade de sorrir para ele, apertar sua mão, desejar boa sorte com um abraço.

(Quanto mais você olha para ele, mais vermelho seu rosto fica sob os braseiros crepitantes que revestem as paredes.)

"Bom jogo, Jason."

(No momento temporário entre esta respiração e a próxima, ele parou de ser animado com você e se tornou Jason .)

Ele sorri, lábios apertados contra os dentes. "Você deveria dizer isso depois, idiota."

Seus dentes expostos em um sorriso, boca se abrindo com uma confiança perversamente afiada. "Eu sei que vou vencer, é por isso que eu disse isso."

{...}

Você vence, e vence todas as corridas depois disso também. Você tem uma coleção de medalhas agora, anos de fileiras idênticas de asas douradas de Victoria alinhando a parede perto do seu beliche - a primeira vitória está fixada na sua armadura, amassada e arranhada no canto de quando Jason a derrubou em um abraço de congratulações.

"Ace," o filho de Júpiter interrompe seus pensamentos. Sua voz já é uma canção familiar para você. "Ei-" ele estala as pontas dos dedos rombudos "-estamos do mesmo lado para Siege. Ofensiva."

Você morde a língua, irritado. Agora você terá que competir pela Mural Crown. "Os times de coorte ainda não foram anunciados."

"O pretor contou a Reyna que me contou", ele diz casualmente, como se fosse apenas uma coisa comum, um esporo de puffball no vento. "Privilégios da Primeira Coorte, eu acho."

Seus dentes rangem por causa de uma pressão crescente e furiosa em sua mandíbula - o som disso faz seus ouvidos doerem.

"Isso é ótimo."

(É ótimo. Você acaba salvando a pele dele e ganhando a Coroa do Mural.)

{...}

"Ei, garoto." Adam caminha atrás de você, lábios em uma linha agridoce. Sua armadura está amassada, marcas côncavas brilhando distorcidas no pôr do sol, cabelos fumegando nas bordas e as solas de seus sapatos arranhadas. Ele parece velho, agora que você cresceu, cada um dos dezessete anos como legionário gravados em seu rosto. "Você se saiu bem lá."

Você sorri, gengival, dentes adultos totalmente colocados - você se lembra que ele ajudou você a arrancar o primeiro que você perdeu. Foi rápido, sem derramamento de sangue; você o pegou escondendo denários debaixo do seu travesseiro naquela noite, asas de fada falsas amarradas em volta dos ombros.

"Eu sei que fiz", você se gaba, punhos cerrados e apoiados nos quadris. "Finalmente ganhei a Coroa."

Os lábios de Adam se enrugaram com o sorriso que ele tenta conter. Ele puxa as tiras do seu peitoral, te puxa para um abraço e segura firme como se você fosse deixá-lo.

"Criei você direito", ele diz, a ponta do seu vambrace cravando em seu ombro. Você não sabe quando começa a chorar. "Você é um romano de verdade, ás. Pegue-os para mim, ok?"

Você choraminga, o lábio inferior tremendo em um beicinho, oxigênio incendiado em sua garganta. "Huh?"

"Estou me aposentando, garoto." Ele sorri tristemente, a linha dos olhos se liquefazendo como o horizonte do oceano. "Já faz mais de dez anos - perdi muita coisa e é hora de eu recuperar o atraso."

"Você está me deixando?" Você soluça então, a tristeza te destruindo, a caixa torácica estalando com o peso dela. "Você vai simplesmente deixar a legião? E a coorte? Os novatos?"

A solução salina escorre pelas suas bochechas, pinga do seu queixo. Seus gritos são guturais, quase gritantes - você acha que se causasse confusão suficiente, Adam veria o quanto todos precisavam dele e talvez ele ficasse.

"Precisamos de você. Quem vai nos ensinar a mirar os canhões de água e dizer para não matar ninguém ? Você é centurião, ninguém é um líder tão bom quanto você." E então, mais baixo, tão suave que se fosse uma folha, não faria uma única onda em um lago parado, "Ninguém é um irmão mais velho como você."

Seu sorriso desapareceu há muito tempo, os cantos de seus lábios murchando, as pétalas de uma flor enrugando-se diante da adversidade. Há uma sensação de soco em seu peito, uma alfinetada em sua armadura - ele está empurrando uma medalha através da casca dura dela.

"Ace, olhe para mim." Você faz isso através do pesado obturador de suas pálpebras, caindo e balançando a cabeça com o peso de suas lágrimas. "Ace, ei."

Você funga e grunhe, fraco.

"Preciso de você para isso." Ele estende o dedo indicador, enfia a ponta no chassi do seu peitoral, sacudindo os distintivos pendurados ali. Seu toque vai de medalha em medalha, conectando-as em uma constelação de ouro. "Você é o próximo oficial sênior em nossa coorte. Confio em você para estar lá por eles."

Adam para na medalha que ele tinha acabado de prender em sua armadura. "Você carrega todo mundo com você agora. Eu, e o centurião antes de mim, e o centurião antes dele, todo o caminho de volta à fundação de Roma."

"Tenho treze anos," você resmunga, com areia e cascalho raspando em sua caixa de voz. "Quatorze em uma semana."

"Eu sei," ele diz, quieto e pesaroso. "Ser um semideus te força a crescer. Não é certo e eu não estou fazendo nada para mudar isso com isso, mas eu sei que você pode. Eu sei que você foi feito para grandes coisas, ás, eu acredito em você."

"Okay." Sai pequeno, curto, um clique amortecendo sua língua. "Vou sentir sua falta."

Adam ri, lábios esticando-se largos e bonitos. Você acha que quem o pegar terá sorte, assumindo que você não o assuste primeiro.

"Você está agindo como se eu fosse morrer, garoto."

"Mas você vai embora para sempre...?"

"Seu bobo, só a legião," ele dá um tapinha forte na sua testa, o local formigando dormente. "Você ainda pode me visitar na cidade. Eu tenho um apartamento, uma pensão e um diploma na universidade esperando lá."

Seus olhos se erguem, o peso por trás deles se dissipa enquanto sua estupidez começa a afundar na realidade.

" Oh ."

"É," Adam ri, esfregando os nós dos dedos em seu crânio, " oh ... Sabe, acho que você tem um problema em presumir o pior."

Seus punhos encontram as placas da armadura dele fracamente, um constrangimento aquecido subindo pelo seu pescoço. "Cale a boca, cale a boca, cale a boca. Eu te odeio tanto..."

Ele berra, ombros tremendo, pulmões ocos para um chiado. Adam dá tapinhas-tapas-em suas costas, lágrimas pinicando sua linha d'água quando você engasga com uma respiração ofegante.

"Por que você não vai contar para Jason? Acho que você finalmente conseguiu uma boa vitória sobre ele", ele diz, o estômago arfando em uma tentativa de recuperar o ar; o rosto do antigo centurião está aberto, um sorriso profundo e alegre esculpido abaixo do penhasco rombudo de seu nariz, bochechas manchadas de vermelho. Você consegue acertar mais um soco fraco em sua armadura antes de saltar para longe.

Jason está cuidando de uma bolsa de gelo para o vergão gordo em sua testa quando você o alcança, pinos tilintando contra seu peitoral. Ele se dobra de surpresa quando seu punho atinge as cristas de suas costas, sua armadura há muito perdida com o fim da batalha.

"Isso doeu", ele reclama, a voz falhando nas bordas, revelando algo profundo. "Ataques furtivos não são uma boa forma, ás."

"Eu ganhei", você diz abruptamente, as palavras saindo entre suas calças, "eu ganhei o desafio, agora sou centurião."

As sobrancelhas do filho de Júpiter se juntam, o rosto fica carrancudo. Teria sido convincente se ele não estivesse sorrindo, a cicatriz bem esticada contra os dentes, os pés de galinha enrugando prematuramente sobre o inchaço de suas bochechas macias.

"Isso não significa nada", ele diz, traído pelo brilho cintilante em seus olhos cristalinos. Você pode se ver neles, pintados de azul e prateado, e pensar que seu reflexo parece bem bonito em suas íris. "Vou pegar a pretoria e bater em sua bunda."

"Ooh-ooh", você zomba como se não fosse um adolescente civilizado, "estou dizendo a Chang que Jason 'Sparky' Grace disse a palavra com A".

"Ei!"

{...}

TRÊS -

Jason se dobra imediatamente - você se delicia com a maneira como seus nós dos dedos cheios de crostas afundam na carne macia do abdômen dele por um segundo estilhaçado antes que seus instintos o alcancem e ele tensione os músculos, se recuperando rapidamente do impacto. Ele ri profundamente, assim como você se lembra que ele fez, sorri largamente e você pode ver que seu lábio inferior ainda tem aquele beicinho, embora quase tenha desaparecido com a perda de gordura do bebê.

Jason tosse, ainda sorrindo. "Imagino que você sentiu minha falta?"

"Não você particularmente", você torce o nariz em falso desinteresse, embora não perca a maneira como os braços dele se flexionam contra o material aparentemente macio de sua camisa laranja - ele parece tão deslocado nela, a toga e a capa que ele usa por cima fazem pouco para amenizar a estranheza. Você faz uma anotação para perguntar aos gregos sobre regimes de exercícios - Jason deve ter ganhado mais alguns quilos de músculos com eles. "Eu definitivamente senti falta de deixar sua bunda na poeira, no entanto."

Ele franze a testa, a cicatriz traçando os movimentos de seu rosto. "Eu tenho mais Mural Crowns."

"E eu tenho mais Wings of Victoria."

"Primeiro me tornei pretor."

"Nosso acordo era para o centurião."

Ele bufa, a cicatriz estalando e os olhos vagando pelo seu rosto. Ele parece gentil ainda, gentil e perdoador, apesar dos doze anos que vocês passaram importunando e batendo um no outro.

"Eu realmente senti sua falta, no entanto," Jason diz, mais baixo, a voz baixa. Isso envia um choque pelos seus nervos, seu pescoço formigando quando ele joga o braço sobre seu ombro e te empurra para perto do seu lado. "Você é praticamente meu melhor amigo, ás."

"Eca", você estremece, afastando o calor que sobe pela sua espinha, "você fala com todos os seus rivais de longa data desse jeito?"

Ele arqueia a sobrancelha - ainda mais escura que seu cabelo loiro - em confusão, atraindo seus olhos para os azuis dele. Eles brilham, aquosos do jeito que sempre foram, como se ele estivesse prestes a chorar. O céu gira neles, capturando cada nuvem, pássaro e tudo.

"Mas você é meu único rival." Ele diz isso como se fosse uma pergunta e não uma declaração de fato. "Tipo, singular desde o começo."

Você sopra uma framboesa nervosa, ossos derretendo em seus músculos, e você tem que conscientemente querer que seus joelhos fiquem no lugar. Sua voz gorjeia, "Okay. Uau. Isso é incrível."

Saindo de baixo do braço dele - pesado, musculoso e quente, você pode acrescentar - você sai correndo estupidamente com as articulações rígidas para bater papo sem sentido com seus colegas centuriões, trocando palavras fugazes e cumprimentando todos os outros legionários com um aperto de mão complicado que sempre terminava em "SPQR!"

("O que diabos está acontecendo com isso?" Reyna pergunta, uma sombra deslizando silenciosamente até o filho de Júpiter.

Ele suspira, ombros afundando junto. "Não faço ideia." )

{...}

"Eu acho que conversa fiada é idiota", você diz um dia, com migalhas de brownie salpicando a costura da sua boca. Seus dedos pairam como urubus circulando sobre a caixa de produtos da padaria, o cheiro deles é inebriante e rico. " Como está o tempo , o que você está fazendo , coisas assim. Eu odeio pessoas que fogem do assunto e não vão direto ao ponto."

"Mas como você acha que está o tempo hoje?" Jason diz, o céu girando preguiçosamente em suas íris brilhantes. A linha dos cílios dele está cheia até a borda aquosa porque seus olhos não aguentam o brilho do sol da Califórnia. Você fica boquiaberto, mas não consegue encontrar força de vontade para fazer um comentário depreciativo.

"Acho que vai chover logo-" ele estende um dedo salpicado com pó de chocolate para gesticular em direção a algumas nuvens no horizonte distante "-porque o fundo dessas nuvens é fino. Dependendo do vento, podemos ter algumas chuvas no vale."

Ele fica olhando apaixonado para o céu por uns bons cinco segundos antes de você falar novamente.

"Acho que você tem um problema sério e precisa fazer um exame de audição seletiva."

"E ainda assim você está falando comigo e comendo meus brownies."
{...}

Ele parte para Charleston em um amanhecer chuvoso no final de julho, nuvens rodopiando espessas e escuras, um céu de aquarela pintado em uma crescente escala de cinza. IVLIVS preso entre seus dedos, ele o joga - uma coisa de mercúrio, que pousa em sua palma como uma lança. Jason parece cada pedacinho do centurião que ele é.

Seus dentes rangem, uma pressão penetra em seus ouvidos. Algo cansado torna suas cordas do coração cristalinas quando você avista Reyna em sua armadura dourada atrás dele, a medalha de pretor brilhando na luz fria.

"Não morra," você diz a ele, fechando os dedos em um punho, os nós dos dedos pressionados em seu esterno. Você pode sentir o pulso fraco de seu coração ali, quente e lento. "Eu deveria ser o único que pode derrotar você, então eu vou matar quem fez isso e depois você."

"Não acho que você possa matar uma pessoa morta", ele diz sem noção. Para um soldado brilhante que pode superar qualquer estrategista, ele ainda tem seus momentos de ser mais burro que um aluno do jardim de infância.

Depois, você é repreendido por ter a bainha do seu jeans logo abaixo do tornozelo por Terminus enquanto você coloca suas armas em uma bandeja e cruza a Linha Pomeriana. É um caminho que você conhece muito bem, uma curva na esquina onde fica a padaria favorita de Jason, direto até a barraca de limonada e subindo um lance de escadas.

Você destranca a porta, a maçaneta range quando você a gira, e as dobradiças se encolhem com ferrugem. Tirando os sapatos, enlameados pela chuva leve, você cai no sofá.

Assim que você se acomoda nas almofadas, Adam sai do quarto, brandindo uma escova de dentes de forma ameaçadora, com o cabelo mais longo e desgrenhado pelo sono, e um novo par de óculos torto no nariz.

"Que porra é essa", ele murmura, esfregando as marcas de travesseiro em seu rosto, "pensei que estava sendo roubado ou algo assim."

"Essas são novas", você diz, gesticulando com dois círculos de dedos sobre os olhos. "Agora você parece um nerd de verdade. O que Chang disse?"

Adam cora furiosamente com a menção do antigo centurião da Quinta Coorte. Eles se aposentaram na mesma época, sendo pouco cordiais na legião e depois 'amigos' na universidade. Você tomou o lugar dele, e Jason o dela.

(Ele se tornou centurião na semana seguinte e eles combinaram suas cerimônias de promoção. Adam e Chang estavam lá para renunciar oficialmente - você não perdeu o jeito como ele sorriu para ela quando ela pendurou uma medalha no pescoço de Jason.)

"Isso não é da sua conta", ele gagueja em um nervosismo, vermelho manchando seu pescoço. Adam coça a barba por fazer que está começando a alinhar seu arco de cupido, um pequeno cavanhaque se formando sob sua boca. Você faz uma careta e coça seu lado.

"Quando foi a última vez que você se barbeou? De jeito nenhum, ela gosta de caras com barba?"

"Meu Deus do céu ", ele resmunga, molhando o rosto na pia da cozinha. Você se pergunta por que ele não está lavando a louça no banheiro. "Eu estava estudando para as provas finais, me dá um tempo. E não, ela não gosta de barbas."

"Eu te disse que os professores de física são uns merdas, Adam," gorjeia uma voz fraca de outra sala, doce, mas enganosa, pois você a ouviu gritando furiosamente no campo de batalha. A descarga do vaso sanitário é acionada, passos leves arrastando-se contra o chão. "Claro, você não me ouviu e se candidatou mesmo assim."

Você faz um barulho sibilante, soca as almofadas do sofá e grita ainda mais quando Chang sai da porta, beijando o queixo mal barbeado do seu irmão de armas.

"Ei, ás." Ela te cumprimenta com um dap firme antes de ir atrás do balcão da ilha para operar a máquina de café.

"Estudando física, foi? Encontrou alguma nova maneira prática de exercer força?", você pergunta, com um sorriso diabólico esculpido em seus lábios, ao que Adam pega um travesseiro surrado e o joga rudemente em seu rosto. Você tosse, cuspindo uma pena perdida, deslizando do sofá para uma cadeira alta na ilha.

O calor do verão em seus ossos se curva sob a mão gentil do frescor da bancada, um declínio na maré insuportável. Chang percebe que você está derretendo na laje de mármore, braços na cintura e torso caído mole na superfície lisa.

Ela alcança para tocar sua mão brevemente, um toque leve que vai embora tão rápido quanto veio. "Algo errado?"

Adam desliza, indiferente com a forma como sua palma embala a curva da cintura de Chang quando ele se estica para encher sua caneca de café. Sua bochecha roça a dela, uma inclinação minúscula de sua cabeça raspando seus lábios na lateral do rosto dela.

"Ace fica irritado e então começa a esquentar," ele murmura, torcendo o pescoço para dar um beijo suave na têmpora de Chang. Você torce o nariz para ele. "Você está evitando os deveres de centurião para ficar de graça no meu ar condicionado?"

"Está úmido por causa da chuva", você reclama, torcendo o braço para trás para agitar a bainha da sua camisa, pegajosa de suor e da garoa de fora. As sílabas se esticam na sua língua - longas, finas e fracas. "Ninguém me disse que vocês ficaram juntos. E eu tenho problemas com garotos com Jason."

Os aposentados fazem uma série de coisas nos segundos seguintes. A caneca na mão de Adam escorrega, o café quente escaldando sua pele de rosa; Chang cuspiu na borda de sua xícara, gotas pingando, respingos ecoando na bacia. Seu irmão imprensa sua namorada entre sua frente e o balcão em uma tentativa de abrir a água e aliviar o choque de sua queimadura; ela cora profundamente.

"Okay," Adam suspira assim que o acidente é resolvido, as bochechas ainda altas em uma agitação rosada. Ele estende as mãos com as palmas para você, os dedos curvados frouxos em um meio ponto para o céu. "Problemas com garotos? Jason ?"

Chang sorri, doce e enjoativo, olhos curvados em forma de crescente. "Diga-me onde ele está e eu vou bater na bunda dele para você."

"Não é isso, é só que," seus ombros afundam com seu suspiro frustrado. "Eu o odeio, mas agora parece que está ficando estúpido e ridículo e-"

E você conta tudo a eles. As palavras jorram infinitamente, fluindo de seus lábios e voando para longe como um bando de pássaros soltos. Mais de uma década de mãos jogadas e meias-tréguas, tudo revelado em um discurso de dez minutos.

No final de tudo, Chang e Adam trocam um olhar, pensamentos circulando entre íris, mensagens enviadas de pupilas profundas e escuras com muitos revirar de olhos e inclinações de cabeça relutantes. O antigo centurião da Segunda Coorte junta as mãos cautelosamente, os lábios se abrindo em um sorriso que faz você se contorcer de desconforto.

"Como eu coloco isso", ele começa, os nós dos dedos se torcendo juntos. "Ah. Você é completamente-"

"-apaixonado por Jason, meu caro camarada," finaliza Chang. Você conhece o jeito como Adam olha para ela, as estrelas brilhando em seus olhos, enrugados com pés de galinha prematuros. Agora que ele está chegando aos vinte e oito, às vezes você esquece que ele tinha apenas uns dez anos quando se juntou à legião.

Você consegue dar um suspiro fraco, e a revelação afunda profundamente em seu estômago.

"Isso é estúpido. Não é como se vocês fossem psicólogos ou algo assim."

(Não há a mínima chance de você admitir que a ideia de amar Jason ferve no fundo do seu estômago como uma pilha de brasas quentes, fofas e brilhantes.)

"Essa é minha especialidade", diz Chang.

"Porra," você soltou baixinho, pressionando seu rosto no balcão de mármore, nariz dobrado contra a superfície plana em derrota. E então, resignado, "Eu acho que ele e Reyna gostam um do outro."

{...}

"Acho que Reyna gosta de mim", Jason diz a você quando volta, empoleirado no topo da cerca baixa ao redor do ringue de treino. Seus arredores estão vazios, exceto pela natureza e alguns faunos vasculhando por qualquer denário solto .

Sua missão de transportar o Ouro Imperial de volta ao acampamento, vindo de Charleston, levou uma semana; reaparecendo no topo do túnel Caldecott, com armas douradas brilhando intensamente e refletindo-se no vale, ele parecia um deus carregando riquezas.

Ele continua, "Ela nunca faz contato visual comigo, mesmo que ela possa encarar outra pessoa para sempre quando estão falando. Pode não ser nada, mas..."

Você bufa, o ar escapando dos seus lábios enquanto você engancha o cotovelo em volta do seu antebraço esticado. "Bem, você gosta dela de volta?"

(Seu pulso começa a acelerar, o barulho de pés correndo ganhando terreno.)

Jason olha para a terra, levantando pequenas plumas com seus sapatos surrados; seus dedos se contraem ocasionalmente, puxando ventos pelo chão que giram em pequenas tempestades de poeira. Sua cicatriz franze com seus lábios. Você descobre que gosta dessas pequenas coisas nele.

"Acho que ela é uma boa amiga."

(Coração se acalmando, o declínio de uma maré. Você solta um suspiro e inspira novamente. O mundo não acabou.)

Você agarra sua lança que está saindo do chão, ponta de lança profundamente cravada na terra. Você a puxa para fora com facilidade, girando para sacudir a sujeira - é sua imaginação, ou o pomo de Adão dele balançou? Talvez ele esteja impressionado com sua destreza; talvez ele precise engolir sua saliva como pessoas normais fazem.

"Algo errado?", ele pergunta, gentil, gentil, baixo. Você acha que ele herdou sua compaixão de Chang. Há uma brisa indefinida varrendo o acampamento, entrelaçando-se com seu cabelo, fios se enrolando com o calor do final de julho. Ele o aparou recentemente, mas ainda está longo o suficiente para pisar no limite do regulamento. "Você tem estado quieto. Não fui atacado desde que voltei."

Seu peito dói - você sente vontade de abrir sua caixa torácica, expor a bagunça sangrenta, sangrenta que ele fez de suas entranhas - cordas do coração cortadas, buracos em seus pulmões, nós em seu estômago - isso é tudo culpa sua , você quer dizer. Agora, você reconhece a faísca que tinha se agitado atrás de seu peito anos atrás, olhando para ele sob as chamas gotejantes no circo .

"Nada," você diz, desdenhoso, voz oca. "É só calor. Não que você se importe, sparky, você tem seu próprio ventilador pessoal com aqueles poderes especiais de vento do papai."

Jason é duvidoso, uma sobrancelha castanha perfeita, reta e grossa arqueada, lábios franzidos e comprimidos como se fosse a represa segurando uma onda de palavras. Porra, ele é gostoso, sibila a voz na sua cabeça enquanto você agita a bainha da sua camisa de acampamento.

"Ok," ele concorda calmamente, a língua estalando úmida em sua boca. Ele enfia a mão no bolso da calça jeans - seus dedos sempre foram tão longos? Aquelas linhas venosas, azuis e verdes serpenteando sob sua pele pálida? Há quanto tempo seus braços são tão grandes? IVLIVS , sua moeda de ouro, brilha tocada por Midas sob o sol do meio do verão, refrações estreladas dançando diante de seus olhos. "Vamos lá. O perdedor trata como sempre?"

Você acha que não consegue mais fazer isso.

"Na verdade," você deixa escapar, um pouco ofegante demais, um pouco fraco demais. Você enfia sua lança de volta na terra. "O calor está realmente me afetando. Acho que vou procurar um pouco de ar condicionado, podemos fazer isso depois que esfriar."

O filho de Júpiter segura seu pulso com sua palma calejada quando você tenta passar por ele. Você sente como se houvesse uma corrente elétrica percorrendo o comprimento do seu braço, uma frieza varrida pelo vento irradiando de sua pele. Seus olhos são gentis, gentis, brilhando com uma tristeza oca na forma como estão sempre umedecidos com uma fina camada de lágrimas aquosas; ele poderia segurar um oceano neles e nunca derramar uma gota. Você acha que ficaria feliz em se afogar se fosse sempre Jason.

"Estou falando sério." Seu hálito cheira a pasta de dente de hortelã daquela loja de esquina em New Rome, aquela com o ar condicionado quebrado, janelas embaçadas e um beco pichado que você sempre conhecerá como a palma da sua mão. "Podemos conversar, sabe. Ser rivais não significa que não podemos estar lá um para o outro."

Você se fortalece - tenacidade , sussurra Victoria, enfrente a tempestade . "É só o clima", você diz a ele novamente, o maxilar tenso, a vontade de ferro de um galho que se mantém firme em meio a uma ventania. "Insolação é coisa séria. Você deveria encontrar um pouco de sombra antes de se queimar também."

{...}

QUATRO -

Às vezes, você sente que tudo é demais. A coceira da sua marca, o fluxo do vento, a tagarelice do fauno e dos espíritos do vento no Fórum. Tudo tem um peso, um mergulho deformado no tecido do espaço-tempo, como a massa do Sol exala gravidade e puxa os objetos que o orbitam.

Jason é o Sol para você.

(Você sabia que quando uma estrela entra em colapso, ela pode formar um buraco negro se for grande o suficiente? Às vezes, você sente que será enterrado sob ele - massa infinita condensada em um espaço infinitamente pequeno. Ponto de singularidade.)

Ele está sentado ao seu lado na mesa baixa, com as pernas cruzadas sobre as almofadas do sofá baixo, colocando uvas na boca cheia de cicatrizes casualmente.

"Como está seu grupo?"

"Pior que o seu. O Quinto carregou nossos traseiros em Fortuna - metade de nós ainda está fora de serviço."

Jason ri, suave e profundamente, lábios se abrindo amplamente e enrugados com linhas nos cantos. A luz da tarde brinca gentilmente em seu rosto, sombras polidas e quentes.

A faixa brilhante de pele em seu lábio cintila branca na claridade. "Bem, esse era Percy, não eu."

A menção do filho de Netuno te irrita. "Hm."

Vocês dois alcançam a mesma coisa ao mesmo tempo, as pontas dos dedos se cruzando como tangentes sobre um sanduíche insignificante - o pão e o recheio dos quais vocês nem conseguem se lembrar. Jason abre a palma da mão em convite.

"Todo seu."

Do outro lado, a garota com a trança e os olhos brilhantes - Piper, você acha que é o nome dela - ri um pouco alto demais de algo à distância.

Você morde a língua, dentes cegos afundando no músculo. Puxando a mão para trás, você limpa as migalhas invisíveis dos dedos e pega sua xícara e prato para ir para outra mesa, rosto contraído e azedo.

Você conhece esse sentimento. É a amargura vazia da perda.

{...}

Há sempre uma contenda se formando no horizonte. Você sabe disso agora, de pé, armado no templo de Bellona, ​​deusa da guerra. Reyna, com o manto de pretora nadando em vermelho ao redor de seus pés, enfia uma lança na terra macia aos pés da estátua de sua mãe. É um voto para destruir seus inimigos.

Os centuriões ficam em um semicírculo ao redor dela quando ela emite estações de batalha em um mapa do Monte Tamalpais, representando o cerco à fortaleza dos Titãs. Terceira e Quarta coortes na retaguarda, Primeira nas linhas de frente da ofensiva com a Segunda e Quinta como a segunda onda.

Jason bate sua ombreira contra a sua, um tilintar surdo ecoando do contato entre suas armaduras. O silêncio se segue - você não falou muito desde que cancelou com ele em julho. Seu cabelo e medalhas brilham, intensamente iluminados pelo óculo no pináculo da cúpula do templo.

(Ele é o Sol.)

"Reyna diz que a guerra é inevitável", ele sussurra no carro, um dos muitos SUVs pretos pertencentes ao Acampamento Júpiter. Sua respiração faz cócegas na sua pele, pasta de dente de hortelã, perto o suficiente para que você quase consiga sentir o gosto de petrichor na sua língua - ele sempre cheira a chuva e agora não é exceção. "Somos romanos. Lutar está em nosso sangue."

"E daí?" Vocês são os únicos falando no carro, que de outra forma estaria silencioso. Assim, parece que ele e você são as únicas pessoas no mundo.

"Então venceremos esta batalha, e a próxima. Se perdermos, apenas nos levantaremos novamente para lutar um pouco mais. Pelo menos, foi o que ela disse."

"E se não houver mais nada para lutar?" você sibila, as palavras lutando para se libertar de trás da gaiola dos seus dentes, "Roma caiu porque conquistamos tudo e ficamos preguiçosos."

"Roma caiu, mas não foi completamente destruída - ainda estamos aqui." Ele sorri, fazendo os cantos da boca enrugarem; sua mão é quente, áspera, quando ele a coloca sobre a sua. " Você ainda está aqui. E... depois disso-"

Um dos centuriões mais velhos sentados no banco do passageiro desliza e abre uma pequena porta na tela de privacidade que separa os passageiros do assento da frente. Um minuto , diz sua boca; as palavras nadam distorcidas, fora de sincronia com seus movimentos. A mão de Jason aperta mais a sua e o mundo fica alerta novamente.

Mantendo a palma da mão sobre a sua, ele equilibra o capacete entre os joelhos e levanta a outra mão, tocando a Coroa Mural e as Asas de Vitória presas em seu peitoral.

"De todos os campeões de Roma, acho que você é meu favorito, ás. Vamos pegá-los."

O carro para bruscamente, o motor engasgando antes de ser desligado. Jason desliza para longe com os outros oficiais, o capacete já apoiado sobre suas orelhas; seu cabelo aparece por cima de suas sobrancelhas mais escuras, fios de ouro estrelado brilhando na luz que se apaga.

A primeira parte do cerco é uma operação à noite, usando a escuridão para cobrir o avanço da legião até que Reyna dá o chamado para cavalgar ao amanhecer. Jason se levanta para encarar o pôr do sol, pintado com o céu aquarelado machucado; ele parece estúpido quando levanta as mãos para o céu e desenha um cobertor de nuvens espessas para bloquear a lua.

A legião monta acampamento a meia milha da fortaleza dos Titãs, com tendas sendo erguidas nas encostas e pequenas e fracas fogueiras crepitando dentro delas - você mantém as chamas pequenas, mal se elevando acima das brasas, apenas o suficiente para ficar fora do radar, mas ainda assim consegue andar ao redor da tenda do centurião.

Jason se esparrama em sua mochila de dormir, ainda vestindo a camisa de acampamento e as calças cargo que estavam sob sua armadura. Seus braços estão enfiados atrás de sua cabeça macia de cabelo loiro - você engole quando ele se move, bíceps ondulando sob as partes finas de sua pele.

"Nervoso?", ele pergunta quando todos os outros estão dormindo. Você está deitado de bruços, o rosto meio escondido pelo forro de flanela do seu saco de dormir.

"Por que eu estaria?", você responde, monótono e abafado, espantado com a forma como seu peso pressiona seus pulmões. Você não está nervoso, mas suas entranhas formigam de qualquer maneira; daqui, sacos de dormir amontoados um ao lado do outro no pequeno espaço, você pode contar cada um de seus cílios. "Nós treinamos para isso de qualquer maneira. Vai ser como os jogos de guerra."

Jason então salta sobre você. "Por que você está mais bravo comigo do que o normal?"

"Não estou", você responde bruscamente.

Ele bufa. "Lá está de novo. Não somos os mesmos desde que voltei de Charleston."

Nós . Ele diz isso como se... você não soubesse de fato, mas isso acende algo no seu estômago.

"Está tudo bem. Estamos bem. Na verdade, você deveria aproveitar a paz porque depois disso, eu vou voltar a chutar sua bunda." Você rola bruscamente enquanto Jason solta uma risada baixa e profunda. Ele se arrasta em seu saco de dormir, o calor se aproximando cada vez mais de suas costas viradas.

Você percebe que as saliências da espinha dele se encaixam perfeitamente na sua, como cacos de cerâmica há muito quebrados e finalmente reunidos.

(Você acha que se lembra de uma história sobre humanos que foram divididos em dois.)

"Durma bem, ás." Sua respiração começa a se aprofundar depois de algum tempo, as costelas seguindo um ritmo lento contra suas omoplatas.

Você espera algumas respirações, o empurra-puxa dos pulmões dele pressionados contra suas costas. "Boa noite, faísca."

{...}

Ele é lindo, capturado pela lente da raiva. Jason fica absolutamente balístico quando a Primeira Coorte dizima as defesas da fortaleza, subindo e descendo a fortaleza.

Envolto em relâmpagos, ele gira IVLIVS , forma fluida entre lança e gládio . Eles poderiam dizer que ele é um deus da guerra e você não questionaria nada.

Krios está diante do Trono Negro, afastando flechas e dardos como moscas. É como se o mundo ao seu redor fosse iluminado apenas por uma única linha de luz. Você já ouviu falar de coisas assim, crianças de Victoria entrando em um estado de clareza total - o caminho da vitória.

Você sabe onde pisar e quando atacar como a palma da sua mão, um mapa que só você pode ler, desviando das flechas antes que elas cheguem, o vento assobiando em seus ouvidos como uma canção familiar.

A lança em sua mão é longa demais para ser usada como dardo, mas ainda assim você se vê trotando para frente e jogando todo o seu peso no mastro de ponta afiada. Ele voa para longe, cortando o ar em um arco; a luz brilha através do teto em ruínas e refrata na cabeça dourada, salpicando as paredes com cor.

Krios solta um grito trêmulo que abala as fundações da fortaleza. Ichor jorra de seu olho - você mal consegue ver a ponta cega de sua lança nele. O Titã das Estrelas varre sua mão cegamente, um vendaval descascando de sua palma e jogando você em uma coluna próxima. Você desliza pateticamente para o chão, a força evaporando de seus ossos.

Você pode ouvir um rugido gutural vindo do fundo do peito de Jason. A próxima coisa que você sabe é que a sala do trono está sendo sugada para um vácuo - fios brilhantes de relâmpagos rastejam pelas paredes de mármore e explodem em um mar de estrelas.

O semideus desce da nebulosa - sua couraça se divide para dar lugar a uma toga branca, cabelo tosquiado e coroado em louros dourados. Suas ombreiras brilham, os cantos de um manto roxo profundo ondulando como vinho preso sob eles. A bênção de Júpiter.

Lentamente, ele cambaleia, a sombra se estendendo sobre seu rosto, arranhado e espancado por todo o corpo. Ah, as mangas da camisa dele estão em farrapos; você pode ver o contorno suave e polido de seus bíceps, coberto de branco com a luz filtrada do teto em ruínas.

Ele joga sua lança aos seus pés, os olhos brilhando eletricamente com vida, o peito arfando.

"Ei," ele suspira entre suspiros cansados. "Acho que você deixou isso cair? Desculpe, meio que derreteu quando eu explodi Krios."

Você apenas o encara sem expressão, as costelas mal se abrindo para respirar. As sobrancelhas de Jason se franzem, a cicatriz franzindo com preocupação; ele se ajoelha, e oh , sua mão é assustadoramente quente quando chega ao seu rosto. Ela deixa um calor suave em seu rastro quando se afasta, escorregadia e vermelha.

"Ace?" ele sussurra, a voz tão baixa que falha. "Ei, você pode falar? Ace, por favor, você está me assustando."

Suas costelas finalmente relaxaram, levantando seus pulmões para uma inspiração chocalhante. O vento tinha sido literalmente arrancado do seu corpo por Krios.

"Eu odeio," você diz rouco, áspero e irregular, "seu cabelo agora. Todo mundo consegue ver aquele amassado na lateral da sua cabeça. Eu não te dei isso? Tanto faz, é melhor longo."

"Ace, por favor, você está sangrando," ele diz com voz rouca, algo em sua voz se despedaçando. "Não consigo encontrar onde."

Jason funga, nariz rosa e olhos brilhantes como o céu depois da chuva; ele fica bonito até quando chora.

"Provavelmente não é meu. Além disso, se estou sangrando, provavelmente é interno - é onde todo o sangue deveria estar."

Parece que ele precisa lhe dar uma notícia muito trágica, enquanto passa a língua na parte côncava da bochecha; ela é mais atraente do que deveria ser.

Você continua: "Cara, seus olhos são quase radioativos - eras de imortalidade e o papai ainda não aprendeu a sentir o gosto."

Ele levanta uma tempestade de poeira enquanto se aproxima de você no chão; o calor do braço dele é elétrico, deixando seus nervos em frenesi.

"Estou realmente magoado com sua opinião." Ele está sorrindo, a cicatriz em seu lábio roçando levemente a concha de sua orelha.

Você pressiona o calor da sua bochecha no bíceps dele. "Sua cicatriz é idiota. Aposto que seria uma área careca se você deixasse a barba crescer."

O pescoço de Jason estica, a ponta do nariz dele roçando o seu como a ponta de uma bússola. Ele cheira a vento de varal, petrichor e ozônio, a promessa de uma tempestade.

"Sério?" Ele fala lentamente, baixo e profundo, com hálito de pasta de dente de hortelã e tudo; suas íris são azuis e infinitas sob a sombra de seus cílios abaixados, lábios rachados de um rosa claro.

Você soltou uma inspiração trêmula, compartilhando respirações com ele. "E, uh, você era construído como uma salsicha gigante quando criança. Ouvi Larry te chamar de Superman loiro depois que você ficou bombado."

"Eu vejo isso como uma vitória", ele diz, dando de ombros. O braço dele sob sua bochecha flexiona com força - você tem que se segurar para não se envergonhar e afundar seus caninos na pele macia dele até que eles alcancem o osso.

"Sim...."

Você sente suas pálpebras começarem a cair, balançando a cabeça com o peso da fadiga. Jason arranca a coroa dourada de seu cabelo dourado, gentilmente colocando a coroa de louros em sua própria cabeça; a serpente de seu braço em volta de sua cintura parece familiar demais para ser notada imediatamente, como um membro fantasma retornado.

"Eles virão atrás de você com escudos," você diz a ele, a fala arrastada, a visão já escurecendo. "Só certifique-se de que eu não seja pisoteado, vou tirar um cochilo. Me acorde quando você for pretor."

O aperto de Jason em sua cintura fica mais forte; você acha que ele está dizendo que você tem que ficar acordada, o medo aparecendo nas bordas de suas palavras.

Você pisca algumas vezes enquanto se acomoda, olhando para ele - o teto mal está lá, o sol aparecendo para dar a ele um halo de ouro branco. "Relaxa, Jason. Não estou planejando morrer logo, pelo menos não dormindo. Sei que você não consegue viver sem mim de qualquer maneira e - bem, essa é uma maneira ainda pior de morrer."

Ele cora, um pôr do sol florescendo sobre a constelação de sardas em suas bochechas. É a última coisa que você vê antes de cair no sono, e mesmo depois, sua silhueta ainda está gravada em suas pálpebras.

{...}

Jason carrega você para fora da sala do trono, seu braço firmemente segurado sobre seus ombros, mão forte nunca deixando sua cintura. Ele é tão firme que os louros em sua cabeça nunca se movem, sentados firmemente em volta de seu crânio até que ele caia no chão quando você é colocado em uma maca.

E ainda assim, ele se abaixa apesar do estalo nas costas para pegá-lo e dobrar a coroa na sua palma com um pequeno sorriso. O metal fica quente com seu toque por minutos.

"Por que você me odeia?", ele pergunta na volta. Você está esparramada em uma fileira de assentos, ele no chão do SUV. O filho de Júpiter tem a palma sobre suas mãos entrelaçadas, dedos roçando na guirlanda.

"Eu não," você diz a ele, sonolento, olhos fechados. "Eu só estou puto há quinze anos. Mas não com você."

Você pode ouvir sua mandíbula se esticar. "Então quem?"

Você suspira, ar escapando de suas narinas. "Victoria. Eu pensei que seríamos amigas, as mais fortes para as mais fortes, sabe? Então eu ouvi que você recebeu uma oferta para se juntar à Primeira Coorte. Você escolheu a Quinta. O mais alto que eu poderia conseguir era a Segunda - você pode imaginar como meus problemas de inferioridade reagiram."

"Oh," ele suspira, tênue com a revelação. "Sinto muito."

"Não importa mais," você resmunga, se remexendo em sua cama improvisada. "Foi há muito tempo."

Ele ri, e seu coração dá uma cambalhota. "Ninguém fala assim."

"Cale a boca antes que eu te cubra de louros."

"Seus louros." O calor da mão dele é quase insuportável, mas você segue em frente, desafia a tempestade.

Você morde o sorriso que cresce dentro da sua boca, zombando. "Então cale a boca antes que eu te cubra com meus louros."

{...}

CINCO -
Jason te pega na orla da cidade, o toque ainda elétrico, embora ele tenha se ausentado por quase três quartos de um ano. Ele sorri desarmantemente, um pequeno pedaço de alface desajeitado preso no canto da boca.

"Você está mal-humorada," ele suspira, o cabelo decididamente desgrenhado e os lábios rosa cereja. "Por quê?"

Você deixou uma risada escapar da sua garganta. "Você veio voando pra cá, porra?"

Ele balança a cabeça, frustrado. "Viu? Metade do tempo eu acho que somos realmente amigos até você começar a agir como se não quisesse nada comigo."

"Bem", você consegue dizer, com o calor subindo pelo seu pescoço, "ser amigos não significa que não podemos ser rivais".

" Nós ." Jason zomba disso como se fosse algo sujo. "Nós não somos rivais. É só você."

A declaração dispara uma lança através do seu peito; ela viaja para cima, engasgando na sua garganta enquanto as lágrimas começam a arder em sua visão.

"Bem," você gagueja novamente, a língua pesada. "Quero dizer-"

Você não quer começar a chorar, mas as lágrimas vêm de qualquer maneira, derramando-se quentes e embaraçosas pelo seu rosto. A camiseta laranja idiota de Jason aparece antes de escurecer para uma sombra escura enquanto ele se aproxima para abraçá-la.

Varal de vento e petrichor e ozônio, o olho de uma tempestade, uma tapeçaria familiar dele. O nariz dele pressiona contra sua têmpora, nada apologético perdido para sua pele. Ele suspira e você descobre que seu hálito não cheira mais a pasta de dente de hortelã, mas a morangos. Um soluço fraco se força a sair de você como um pássaro de asas quebradas libertado.

"Estou cansado, Jason," você diz entre soluços. "Sinto como se estivesse perdendo tudo."

Jason te segura mais forte como se você fosse evaporar a qualquer momento. "Você ainda me tem."

"Não por oito meses." Seus dedos se torcem na toga dele. "Deus, eu até subia numa águia toda semana e circulava pelo país por você."

"Você odeia as águias," ele te lembra, os nós dos dedos se erguendo para secar suas lágrimas. "Elas cheiram-"

"-como cobertores molhados," você termina com ele, fungando molhadamente. Jason sorri largamente, ri profundamente, e você pode sentir isso retumbando vivo no cano do seu peito.

Ele vira a cabeça, pressionando a ponta do nariz atrás do seu maxilar, os braços se apertando ainda mais. A voz dele é abafada pelo seu pescoço quando ele diz: "Eu também senti sua falta, ás. Mais do que você imagina."

"Cuidado, sparky," você avisa, as últimas lágrimas escorrendo do seu queixo. Você deixa seus dedos viajarem para cima para se enroscarem em seu cabelo macio e louro - você acha melhor assim, mais longo e ondulado, não mais espetado ou áspero. "As pessoas podem pensar que você está flertando com o inimigo em vez de praticar para sua paixão."

Ele cantarola distraidamente, mas o calor que sobe na lateral do seu pescoço é revelador. Você enrola um cacho do cabelo dele em volta do seu dedo, sentindo a pele da nuca dele arrepiar.

"O que você quer dizer com crush ?", ele pergunta, com o nervosismo evidente na voz.

"Jason, seu idiota: Piper," você responde, como se fosse um fato e não algo que rasga suas artérias. "Não acredito que você puxou antes que eu pudesse."

Ele continua te abraçando, dedos batendo contra sua cintura. "Eu não-nós somos apenas amigos."

"É o que todos os caras dizem", você fala lentamente, alongando as sílabas, "até ficarem com a garota".

"Não é assim," ele sussurra, quieto e honesto no templo silencioso atrás da sua orelha. "Eu pensei que fosse, mas Hera-Juno, ela fez alguma coisa. Piper e eu, nós resolvemos isso. É..."

Jason se inclina para trás para olhar para você, boca gentilmente definida e olhos lacrimejando com um azul triste. A cicatriz que corta seu lábio é coral opaco, retorcida e velha - você quer passar sua língua sobre ela e derramar seu amor em sua boca como vinho.

Sua boca se enruga nervosamente como a abertura de uma bolsa de cordão, e a melancolia se forma em suas sobrancelhas.

"É só você," Jason murmura, palavras carregadas lentamente pela brisa indefinida que varre a cidade. "Sempre foi você."

É tudo e nada como você espera. Vocês estão compartilhando respirações e orbitais, o nariz de Jason rastejando para frente para encaixar hesitantemente contra o seu e você toma o último milímetro para si.

Ele se move suave, gentil com propósito, lábios rachados de um rosa pálido e com gosto de pão fresco assado; mãos firmes, firmes, ele te envolve impossivelmente mais perto dele. Tudo, nada; nebulosas colidindo e o calor de um verão se curvando sob a mão gentil de uma brisa fresca, um mar de estrelas e este mundo sozinho e das oito bilhões de pessoas na Terra, sempre foi apenas ele.

(Quadrados de ambrosia, brownies e curativos com estampas de águias em uma ferida que você sempre terá. É a luz sob um braseiro que goteja e uma medalha amassada e duas lombadas que se encaixam como cerâmica reunida.)

Algo à distância sacode a cidade bem quando você se afasta para inalar, fumaça queimando acima dos telhados. Os olhos de Jason estão vidrados, o céu neles está atordoado, fora de foco. Você pega seu ar, ganancioso, vento e petrichor e ozônio escorrendo por todos os poros do seu corpo.

"Eu tenho que ir", ele diz com uma voz áspera e hesitante, os lábios ainda roçando os seus.

"Vou te dar uma vantagem, sparky," você diz a ele, pressionando um beijo na ponta da cicatriz dele. Sua mão encontra o caminho até o esterno dele, os nós dos dedos curvados e posicionados acima do coração. A batida dela combina com a sua, quente e lenta. "Vá ser um herói."

Desta vez, ele está bagunçado, pesado, lambendo a língua onde seus dentes pousam em seu lábio. É como se ele estivesse tentando guardar você na memória e tecer a forma de você em torno de seus nervos antes que ele tenha que ir embora novamente. Você é tão ruim quanto, dedos emaranhados em seu cabelo, puxando ocasionalmente para uma inspiração e mergulhando de volta. Carente, como se ele fosse bolhas de ar para um marinheiro se afogando em necessidade desesperada de oxigênio.

Sem fôlego, ainda em órbita íntima, "Sempre será você, ás." E, oh Deus -

Parece vitória.

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