Elle dansait. Depuis quand? Elle ne le savait pas. Probablement depuis sa naissance.

Elle dansait.

De ses pieds légers, elle effleurait le sol. Ses cheveux blancs volaient au vent, sa robe blanche tournoyait, sa peau blanche luisait. Seuls ses yeux reflétaient le bleu du ciel.

Elle dansait sur la rive, au milieu des rouleaux de la mer, sur cette frontière entre l'océan interminable et le continent monumental. Parfois, elle sautait, comme pour attraper le ciel. Ses cheveux volaient, ses bras immenses s'étiraient vers le ciel, ses yeux devenaient blancs, laiteux. Un instant elle s'immobilisait ainsi, immense, monstrueuse, puis elle s'écroulait au sol avant de reprendre sa danse, infatigablement. Elle était plus belle, plus légère. Elle roulait sur elle-même.

Elle était probablement folle. Danser ainsi, sans musique, n'avait aucun sens. Mais personne ne s'était arrêté pour la regarder. Elle était là. Juste ... là.

Jamais il ne lui était venu à l'esprit d'arrêter de danser. Même si elle l'avait voulu, elle n'aurait pas pu. Elle était comme ça.

Elle dansait.

Nuit et jour, elle dansait.

Et elle était magnifique à en pleurer. Seule une personne l'avait vue. C'était un poète pauvre, sans maison, sans famille, qui marchait sur les chemins. Et quand il l'avait vue, il en était tombé amoureux. Il en était tombé à genoux, tombé de tout son être. Mais il n'avait pas osé aller lui parler.

Il était simplement reparti.

Et elle dansait, tournait, volait, dansait, flottait, sautait, valsait, tournoyait, courait, dansait, se perdait, et reprenait.

Sa robe, c'était le vent. Ses yeux, c'était le ciel. Ses cheveux, c'était le sable.

Elle, c'était l'écume.