Ses doigts dansaient sur le papier
Avec son stylo, formaient le plus beau des ballets.
Des souvenirs, des paroles, des mémoires,
Tout ça ne lui venait que le soir.
On l'appelait l'écrivaine de minuit,
L'inspiration qui la harcèle, le temps qui fuit.

La lune, sa seule lectrice, sa lumière,
Témoin de ses questions éphémères.
De ses écrits, ses romans, ses vers en proses,
Se demandait si la lune y comprenait quelque chose.

Au fil des saisons, toujours sur son balcon,
Toujours les mêmes manies.
Elle n'avait que pour seule compagnie,
Son papier, son stylo et son imagination.