La portada y la imagen del capitulo son hechas por la autora

Título en español: Pasteleria

Autor: WickedlyEmma

"¿Seguro que puedes terminar el carrito de los pasteles?". Pregunta Kate, pero ya se está desatando el delantal y tirándolo al cesto.

"No finjas que te importa", le dices, "me estás dejando".

Ella se ríe. "No es culpa mía que mi turno haya terminado, nena". Se desabrocha la bata de cocinera y la tira a un lado.

"Hasta mañana, Kate", dices, saludando con una mano cubierta de harina.

"Buena suerte con el emplatado".

La despide con la mano. "Sí, sí."

Cuando Kate se va, te quedas sola en la cocina. Es tarde y el resto del personal se ha ido a casa. Los domingos el restaurante cierra pronto y ni siquiera se oye el ruido general de las familias cenando. Es inquietante. Las paredes parecen apiñarte. No sueles quedarte sola así, pero tu jefe está en casa con gripe. Supongo que es lo malo de tener hijos.

El silencio empieza a afectarte, así que te pones los auriculares.

La música te hace sentir mejor. Un poco. Aún te duelen los pies, pero ahora no puedes hacer nada. Necesitas mejores zapatos.

Casi has terminado de enrollar el roscón para mañana cuando oyes un fuerte estruendo a través de la música metálica que suena en los auriculares. Te quedas helado, con el miedo en el estómago. Pones la música en pausa y escuchas atentamente otro sonido. Empiezas a pensar que el sonido procede del exterior. Estás a punto de darle al play cuando oyes algo más. Voces. No suenan muy alegres. El sonido sigue siendo demasiado indistinto para que entiendas lo que dicen, pero no necesitas oír sus palabras para percibir la rabia subyacente.

Te das cuenta de que el sonido está demasiado cerca para estar en la calle.

Joder, piensas, ¿te están robando? No es tu problema, que se encargue tu jefe.

Algo se estrella y suena como si hubiera ocurrido justo al lado de tu oreja.

Bueno, te corriges tardíamente, es tu problema si te asesinan en medio de un atraco.

Tus ojos se dirigen a la única puerta que da a la cocina. No hay otra salida que la fachada del edificio, al menos sin activar la escalera de incendios. Empiezas a preguntarte si valdría la pena. Las voces se hacen más fuertes y pierdes toda intención de intentar salir.

Están demasiado cerca.

Buscas frenéticamente un lugar donde esconderte. Tus ojos se detienen en el congelador y te lo piensas mejor. Te vuelves hacia el armario de los ingredientes secos. ¿Te encontrarían allí? No tienes ningún arma. El mango de un gran cuchillo del bloque de cocina brilla.

Bueno, piensas con ansiedad, no puede hacer daño, joder.

Lo coges y corres hacia la despensa, escondiéndote detrás de las bolsas de harina. Y no es demasiado pronto.

La puerta de la cocina se abre de golpe y oyes los gritos reverberando en tu cráneo. Aferras el cuchillo con más fuerza, con la empuñadura resbaladiza por la ansiedad.

"-¿Qué te pasa con esta estúpida ciudad? ¿No tienes mejores cosas que hacer que enemistarte con una chica de diecisiete años?". Grita un hombre.

"¿No tienes mejores cosas que hacer que arrastrarme a un restaurante para expresar tus quejas? Francamente, tengo mejores cosas que hacer con mi tiempo que escuchar una lista de todas las veces que he agraviado a la guapa Elena".

Te estremeces un poco ante la voz del segundo hombre. Suena grave y mortífera: fría, comparada con la ira descarada de la voz del otro hombre. Te mueves un poco incómodo contra los sacos de harina, el cuchillo raspa suavemente contra los estantes de hierro. Por un momento, ambos hombres se detienen.

Se te revuelve el estómago. No hay forma de que te hayan oído moverte, estás seguro de ello. Pero eso no impide que la semilla de la duda se plante en ti. (No quieres morir, te das cuenta, no es justo.) Casi respiras aliviado cuando continúan discutiendo.

"Elena no es la única a la que has hecho daño. ¿Qué hay de mí?" Grita la voz. Suena casi quejumbrosa. "Me quitaste a mi hermano, es justo que yo haga lo mismo. Me pregunto qué hará Rebekah cuando..."

Se oye un chasquido y luego un silencio sepulcral. Se te sube la bilis a la garganta.

Dios mío.

Lo único que oyes en la oscuridad absoluta del armario es el sonido de tu sangre en los oídos. No saben que estás aquí, te tranquilizas. No pueden saberlo. Con retraso, recuerdas el roscón inacabado, la harina que cubre el suelo. Huellas blancas. Tus nudillos palidecen en el mango del cuchillo.

Ahogas un suave sonido en la garganta cuando oyes pasos cuidadosos en el suelo de baldosas, cada vez más cerca de tu escondite.

Por favor, no lo hagas, suplicas internamente.

Es evidente que el destino no te escucha, y hace tiempo que no lo hace.

La puerta cruje al abrirse sobre sus goznes y aguantas la respiración. La luz brillante se filtra. Solo ves la silueta oscura de un hombre.

"Sé que estás aquí", dice. Su voz te produce un escalofrío. "Puedo oír tu corazón latiendo como un conejo".

Tu corazón palpita y él se ríe.

"No hace falta que te escondas", dice agachándose, "no te haré daño". Más rápido de lo que puedes comprender, arranca la bolsa de harina que te cubre y la tira a un lado.

"Bueno, hola", dice. Se inclina con un movimiento lento y sigiloso, con una amplia sonrisa de dientes blancos. No se parece a ningún atracador a mano armada que hayas visto. Sus rizos rubios y sus ojos achinados le hacen inquietantemente... guapo para ser un delincuente. Ni siquiera lleva máscara.

Has oído que eso es malo, piensas, si te dejan ver su cara.

Sus ojos bajan y se fijan en el brillo del cuchillo que tienes en la mano. Olvidó que estaba ahí.

"¿Qué tenemos aquí?", te pregunta cogiéndote la muñeca, "¿Vas a apuñalarme, amor?".

Podrías. Técnicamente... físicamente, ya sabes. No te está sujetando. Estás temblando.

En realidad, no puedes. Sueltas el cuchillo y cae al suelo, las manos te tiemblan. Ardes de vergüenza. La sonrisa del hombre se ensancha.

"Buena chica".

Te levanta por las muñecas y un ruido asustado sale de tu garganta. La puerta de la despensa está abierta de par en par y a través de ella ves a un hombre moreno tendido en el suelo, con el cuello torcido en un ángulo antinatural. Te sientes mal por haberle llamado quejica.

"Oh, Dios".

El hombre te aprieta las muñecas y te obliga a mirarle a los ojos.

"Escúchame con mucha atención", entona, "vas a olvidar que esto ha pasado. Entraste, terminaste tus tareas y saliste a una hora normal. No entró nadie".

"Sí, señor", chillas. Puede que sea tu imaginación, pero crees que su agarre se afloja por un momento, sorprendido. Inclina la cabeza y te examina. Distante, notas que sigues temblando.

"Vete."

"Sí, señor". Te suelta y te alejas con la misma rapidez. Te quedas en la puerta de la despensa. La bilis sube por tu garganta al pensar en pisar un cadáver.

"¿Y ahora qué?" La molestia en la voz del hombre es el estímulo que necesitas para rodear la cabeza del muerto.

"Yo... yo solo..." Tus ojos se posan en tu roscón abandonado mientras te alejas del irritado asesino. "Tengo que terminar el roscón o mi jefe se enfadará mucho conmigo".

Por un momento, piensas que vas a acabar igual que el cadáver en el suelo de la cocina. Te regañarías a ti mismo si no pensaras que en estos momentos estás entrando en estado de shock. Te mira fijamente con la mirada oscura e inalterable antes de romper a reír.

"No te preocupes por tus pasteles", dice mientras se acerca a ti. Te arrincona contra una de las mesas con la misma eficacia que un perro pastoreando ovejas. "Todo estará como debe cuando vuelvas".

Está tan cerca que puedes oler su colonia, pero no puedes mirar más allá del cuello de su camisa.

"Gracias", susurras.

Hay otra pausa y no te atreves a levantar la mirada para ver qué hay en sus ojos.

"Ahora mírame".

Haces un movimiento infinitesimal con la cabeza. No crees que puedas.

"Mírame", gruñe y te agarra el pelo con la mano, obligándote a mirarle. Se te escapa un grito, patético, incluso para tus oídos.

"Esto es lo que va a pasar: vas a caminar hasta tu coche y conducirás hasta casa". Sus pupilas se dilatan cuando habla con esa voz pausada. Sus ojos son azules, te das cuenta. "Vas a seguir con tu rutina nocturna sin pensar en lo que ha pasado esta noche. Si alguien pregunta, aquí nunca ha pasado nada extraño. ¿Lo has entendido?"

Asientes rápidamente, pero no es suficiente.

"Usa tus palabras".

Te ruborizas. "Lo entiendo, señor".

"Ahora váyase".

Tropiezas en tu prisa por alejarte de aquel lugar, las llaves te tiemblan en la mano mientras intentas encajarlas en la cerradura del coche. No recuerdas haber llegado a casa, solo la inquietante oscuridad del camino de vuelta y tu total indiferencia por los límites de velocidad establecidos.

No dejas de temblar hasta que te quedas dormida esa noche, envuelta en los seguros confines de tu propia casa.

Nota del autor:

Soy consciente de que este fandom ya no le importa a nadie, pero legalmente no puedo seguir guardando esto acumulando polvo en mi carpeta de escritura. Por favor, disfruta de mi fantasía autoindulgente de que alguien pague mis préstamos estudiantiles.

Si te gusta mi escritura y quieres hablar conmigo, estoy en tumblr @wickedlyemma