On arrive à ma planque. Je dépose le sac de fric sur un banc et j'observe le démon regarder l'endroit.

"C'est ici que je viens me cacher histoire de me faire oublier un peu."

Il hausse les épaules comme s'il s'en foutait.

"On se bat?"

Mais il pense juste à ça le môme.

"D'abord je vais te montrer comment bien te battre, on va te muscler aussi."

Bon j'ai dit de quoi qu'il fallait pas, monsieur est rouge de haine.

"Je sais me battre!"

"Laisse moi en douter. Tu sais frapper, mais pas te battre. Pour ce battre faut de l'endurance. Tu m'as frapper au visage avec le mauvais angle et la mauvaise posture de poing. Ça la du te faire fucking mal. Si tu veux durer le plus longtemps en combat tu dois apprendre à te battre."

Il m'observe amuser et croise le bras.

"Parfait, alors on peut passer à l'étape 2 tout de suite."

Je lève un sourcil. C'est quoi qu'il a pas compris.

"Tu vas te casser la main."

"Ça me dérange pas. Elle guérirait."

"Mais tu ne pourras plus te battre à cause de la douleur."

Il vient se planter devant moi, ignorant le fait qu'il est un avortont fini et moi un adulte accomplis.

"Quel douleur? Je ne ressent aucune douleur depuis mes 7 ans."

"Ah bon?"

"Cadeau que mon père ma fait en me frappant un peu trop fort."

Ça l'amuse ont dirait, mais effectivement ça explique des choses.

"Tu dois l'aimer."

"Il est en tôle et il peut bien y croupir, je m'en fou."

"C'est sûr que frapper un gosse de 7 ans assez fort pour lui causer des dommages cérébrale de la sorte, ça reste pas en liberté longtemps."

"Aucun rapport. Il y est juste depuis deux ans."

Je dois avouer que je commence à être mal à l'aise dans cette conversation. On dirait qu'il se sert de son passé pour me prouver que c'est lui le meilleur et le plus fort, mais il ne réalise pas que c'est juste triste. Il n'y a rien de cool à te vanter que ton père te battait violemment, ni rien de cool à ce vanter qu'on ne ressent pas la douleur.

"C'est chaud pour toi. Tu devrais éviter les combats."

"Pourquoi?" Me demande-t-il insulter voyant que je ne me laisse pas impressionner.

"Parce que quand tu vas être en train de mourir, ton cerveau ne t'enverra aucun signaux de détresse. Tu vas te vider de ton sang ou juste crever d'une fracture et tu ne le sauras pas avant que ça l'arrive. Imagine que quelqu'un te poignarde pendant la fight. Tu va sentir une pression. Tu va sentir ton sang chaud, mais aucune douleur, alors au lieu de stopper l'hémorragie, tu va continuer de distribuer des coups."

Il hausse les épaules avec désinvolture.

"Bah je creverais alors."

J'hoche la tête décourager.

"On va quand même te muscler "

J'y pointe un tapis d'exercice au sol. Au côté il y a des briques, pour faire des push-up surélever, des ressorts pour muscler les mains et quelques haltère.

"Combien de push-up tu peux me faire?"

Il hausse encore les épaules.

"Fais moi aussi une série de redressement assis."

Ça cogne à la porte. Je me tourne pour voir des copains du gang entrer, ainsi que le chef qui aperçoit le sac de fric et va direct dessus.

"Tout le monde est clean? Personne c'est fait arrêter?" Que je demande.

"Pas que je sache." Répond l'organisateur du coup. "Je vous laisse, je suis juste venus chercher le butin!"

"Et notre part?" Demande le démon.

"Votre part? Ta juste transporter le fric. Tu aurais 60$ pis c'est tout. Le reste, quand j'aurais fait le compte, je séparerait ça en part égale, alors reste à ta place le nouveau."

Mon supérieur part avec le reste du groupe et je me tourne vers le môme qui n'a pas bouger d'un poil.

"Tes push-ups?"

"Fuck les entraînements. Je veux me battre!"

Bon. Une petite correction devrait pas lui faire de tord. J'indique le matelas au sol et m'y dirige avant d'enlever mon chandail et ma ceinture.

"J'ai dit que je voulais me battre. Pas avoir le droit à un strip-tease." Qu'il me nargue.

Marrant. Il a de la répatit, je lui donne ce point.

"Je tiens à ce t-shirt. Je veux juste pas de ton sang dessus." Que je lui signale avant de le balancer au loin.

Il me regarde pour observer ma musculature, puis fait comme moi et enlève son chandail. Il a pas 16 ans. C'est quoi ce corp d'enfant. Il a peine du poil sous les bras.

On commence néanmoins à se battre. Moi qui le bat. Il a essayer de me donner un coup que j'ai éviter sans peine avant de lui foutre mon poing sur la tempe. Il a tituber et est revenus en force. J'ai maîtriser son coup et je l'ai cogner dans les côtes. Résultat, il se prend une bonne déroute et pourtant, il continu de revenir à la charge. Je fini donc par lui montrer qu'il fait pas le poid contre moi en le garocher au sol. Ça respiration se coupe un moment et je suis même persuader d'y avoir briser une ou deux côtes.

Ouais, vaut mieux arrêter le combat là. S'il se perfore un poumon, il ne le sera même pas. Je me tourne pour aller chercher mon chandail et quand je me retourne, je le voit se précipiter vers moi, un brique à la main. Mais il est malade! C'est pas un démon. C'est le diable en personne!

Je bloque son coup de justesse, car le con visait ma tête et lui casser une dent avec mon poing. Je lui tord le bras pour m'assurer qu'il lâche son arme et le balance au sol.

"Ça va pas pauvre con! Tu voulais me tuer ou quoi? Fou le camp! Tu ira tout seul à l'hosto! Et que je te revoit plus."

Non, mais il a essayer de me buter. Je suis mad. Il se lève difficilement. Sur mon tapis une marre de sang avec sûrement sa dent. Je lui balance son chandail dessus qu'il attrape difficilement et il quitte en me faisant un doigt d'honneur. Ce gosse je vous jure.

Parlons de Joey voulez-vous 😏 vous en pensez quoi?