Enchaîné
Dans sa souffrance,
Sa haine,
Son désir.

En silence,
Comme un murmure,
Une promesse invisible,
Ils se lient
Contre elle,
Elle ?

Non, lui.
Personne ne veut l'entendre,
Ce cri de douleur perçant le silence,
Cet appel à l'aide, perdu entre des milieux d'autres,
Ignoré,
Relégué au rang de crise, de phase,
D'effet de mode.

"Nous les mecs on aime les filles feminines"
"Pourquoi tu te coiffes comme un mec ?"
"Pourquoi tu mets pas de boucles d'oreilles ? "
"Pourquoi t'es pas plus féminine ? "
"Tu es une fille tu sais"
"Arrête de rejeter ton genre"

Son genre ? Il ne l'a jamais rejeté,
C'est vous qui ne l'acceptez pas,
Vous qui refusez son bonheur, pour votre confort.

Donc non,
Il n'est pas une fille,
Il n'est pas féminine.

Une question cependant,
Vous,
Si durant une seule journée tout le monde décidait que vous n'étiez pas du genre dans lequel vous vous sentez le mieux,
Que diriez vous ?

"Mets toi à notre place"
Il le fait,
Il l'a fait des milliers de fois,
Mais vous,
Combien de fois ?

Moi,
Moi narrateur,
Moi qui suis comme lui,
Moi qui dois être féminine,
Jolie,
Moi qui dois plaire au garçons,

Moi je ne peux pas être féminine,
Moi je ne peux pas être jolie
Mais moi je veux plaire au garçons,
Moi je ne veux décevoir personne,
je veux compter pour quelqu'un,
Je fais quoi ?